Ангелы любят крепкий кофе

Примечание автора: Это первый рассказ из цикла "Ангелы любят крепкий кофе".

   ***

   Имеет ли эта история начало? Конечно, имеет, но уже никто в точности не может вспомнить, когда и как все началось. А есть и такие, кто утверждает, что так было всегда, что начало есть конец, а конец – начало, и они сплелись в едином неразделимом танце, освещаемые светом бесчисленного множества звезд. Эти безумцы говорят, что прошлое это наше будущее, а будущее это то, что когда-то с нами уже случалось. И ведь в этом действительно есть доля правды, но насколько эта доля велика мы вряд ли можем сказать наверняка, но все-таки самое главное здесь другое – это то, что эта история действительно имела место быть.
 
   "Все должно быть именно так"
 
   Ночь, опустившаяся на город, принесла с собой тишину. Конечно, не абсолютную, но все-таки тишину.
   Третий этаж, пятое окно слева. Да-да, именно это окно, где на подоконнике стоит ваза с цветами. Там за толстыми стеклами в одноместной палате на кровати с белыми простынями лежал молодой парень, изо всех сил сжимавший в руке то ли игрушку, то ли какую-то тряпку. Его взгляд был устремлен на чистое весеннее небо – такое далекое и близкое одновременно. Еще одно мгновение. Глубокий вдох. Пауза. И последний выдох. Его глаза медленно закрылись, чтобы больше никогда не открыться. Комнату заполнил писк аппарата, указывающего пульс человека, но для парня это было уже неважно. Время остановилось для него. Навсегда ли? Просто оно перестало иметь для него смысл. Оно перестало быть для него единой монолитной прямой, по которой каждый человек проделывает свой путь, имеющий определенную длину.
   Время. Для него оно замерло и повисло в воздухе словно предгрозовая тишина – безумно долгая, что короче трудно придумать. И вроде бы в палату вбежала медсестра вместе с врачом, и вроде бы они пытаются заставить его сердце вновь биться, но вроде этого еще и не произошло, ведь они все еще как манекены висят возле самого входа. Трудно сказать.
 
   - Эй, хватит уже, - послышался чей-то голос. – Да, прекрати ты в конце концов. Что ты зажмурился? Открой глаза.
 
   Парень медленно-медленно открыл глаза и огляделся. Он стоял посреди палаты, как ни в чем не бывало, а перед ним в кресле сидел мужчина среднего возраста с густой щетиной. На нем были черные брюки, ботинки, белая рубашка с закатанными по локоть рукавами и подтяжки. Он сидел, закинув ногу на ногу, и смотрел в потолок.
 
   - Все? Открыл? – спросил мужчина и посмотрел на парня. – Ну, наконец-то, а то я думал, что ты так еще неизвестно сколько можешь провисеть.
   - Что происходит? – удивленно спросил молодой человек.
   - Ты умер, малыш. Как и многие люди.
   - То есть жизнь после смерти существует?
   - Да, конечно, существует! Как можно этому вообще удивляться? – воскликнул мужчина и поднялся с кресла. – Только давай ты не будешь сейчас задавать мне сто тысяч вопросов, а послушаешь меня? Все ответы, которые тебе нужны, сами тебя найдут.
   - Хорошо, - кивнув, согласился молодой человек.
   - Для начала взгляни на самого себя.
 
   Парень обернулся и увидел свое мертвое обездвиженное тело на больничной кровати. Немыслимо трудно описать, каково это увидеть самого себя со стороны, да еще тогда, когда жизнь покинула тело. С другой стороны, возможно, и описывать это ненужно.
 
   - Хорошо. Теперь сделай доброе дело – поднимись этажом выше в палату номер сорок четыре.
   - Зачем?
   - Никаких вопросов. Сам все поймешь. Просто иди туда и все.
 
   Парень слегка улыбнулся, озадаченный принципиальностью мужчины в подтяжках, но перечить ему не стал, чему он даже немного был удивлен, потому что раньше он не мог ничего делать до тех пор, пока не получит ответ, а сейчас он чувствовал себя абсолютно спокойным. Даже факт того, что позади него лежит он сам только мертвый, не удивлял его. Он воспринял будто бы все должно быть именно так, как оно есть.
   Парень не спеша вышел из палаты, мимо застывших в воздухе медсестры и врача, которые на самом деле уже давным-давно пытаются оживить своего пациента, или нет. Может быть, они вообще уже ушли домой. Но парень все равно прошел мимо них и направился к лестнице. Босыми ногами он плавно поднимался по каждой ступени, ощущая их легкую ненавязчивую прохладу, которая была так немыслимо приятна ему. Этажом выше на потолке из трех ламп горела только одна, и то с постоянными перебоями. Она то загоралась, то потухала, каждый раз погружая помещение во тьму и вырывая его оттуда вновь. Буквально на долю секунды парень остановился посмотреть на это, а затем пошел дальше.
   Палата сорок четыре находилась в детском отделении реанимации. От коридора ее отделяла деревянная дверь с большим окном. Парень заглянул внутрь палаты, не открывая дверь, и увидел на кровати маленького мальчика. Он не дышал. А в другом углу, обхватив руками колени, сидел этот же мальчик.
   Наш герой прошел в палату и подошел к малышу в углу. Тот тихонько плакал, спрятав лицо на коленях.
 
   - Здравствуй.
 
   Мальчик на мгновение замер, а потом поднял взгляд.
 
   - Как тебя зовут? – спросил парень.
   - Паша, - ответил малыш.
   - А меня Кирилл. Не надо плакать.
   - Но как же так? Дядя, я умер?
   - Да. Но теперь все будет хорошо. Просто поверь мне. Давай руку.
 
   Кирилл протянул свою большую ладонь мальчику. Некоторое время Паша колебался, но затем взял Кирилла за руку и поднялся с пола. На вид ему было около восьми лет, но теперь это было уже совершенно неважно.
   Еще до входа в палату Кирилл уже знал многие ответы, на свои вопросы, а когда он увидел Пашу, то окончательно все понял.
   Они вышли из палаты и пошли вдаль по коридору. В самый его конец, где их ждал мужчина в подтяжках. С каждым шагом мир вокруг становился все бледнее, а яркий свет - все ярче. Каждый из нас слышал истории о том, что люди, которые пережили клиническую смерть, видели длинный коридор, а в конце него свет. Это верно, но лишь отчасти. Коридор – это то мгновение, за которое растворяется материальный мир вокруг вас, а свет – это лишь отсутствие тьмы. И у каждого человека коридор имеет собственную длину и ширину. Тот, кто будет держаться за жизнь изо всех сил и отрицать смерть, может идти по этому коридору чуть ли не вечно, а тот кто будет бояться, с каждым шагом будет чувствовать, как стены становятся уже, пытаясь его раздавить.
   Кирилл понимал все это. Как понимал и то, что он пойдет дальше с Пашей и передаст его в руки мужчины в подтяжках, которого звали Аркадий Степанович. Конечно, Кирилл мог бы и не называть его по отчеству, но ему самому это нравилось. А откуда Кирилл узнал его имя? Он просто узнал его, когда вновь увидел этого мужчину и его широкую улыбку.
И вот Кирилл и Паша подошли к Аркадию Степановичу, когда мир вокруг них стал лишь легким очертанием, словно карандашный набросок.
 
   - Ну, что, малыш? Пойдем? – спросил Аркадий Степанович Пашу.
 
   Паша лишь улыбнулся в ответ, а затем посмотрел на Кирилла.
 
   - Спасибо, - еле слышно произнес Паша.
   - Не за что. Идите скорее, хватит тут задерживаться, – ответил Кирилл и потрепал мальчика по волосам.
 
   И они ушли. Свет погас, и мир вернулся в свое прежнее состояние. И даже время вернулось к своему обычному ходу: секунда за секундой складывались в минуты, чтобы в итоге стать часами.         
   Кирилл стоял посреди коридора и смотрел на свои босые ноги. Аркадий Степанович был прав. Необязательно задавать вопросы, чтобы получить на них ответы. Порой надо просто немного подождать, и ответы сами найдут тебя.
   Когда Кирилл открыл глаза в своей палате, в его голове возник вопрос: «Почему я здесь?», но теперь он знал ответ на него. Это было так просто и очевидно, что иначе и быть не может. Просто теперь он стал ангелом.



Второй рассказ "Бессонница" из этого цикла рассказов: http://www.proza.ru/2012/11/08/838