Волчица

                "Где-то там, по первому снегу
                Тихим шорохом лягут мои шаги.
                Где-то там, во сне, я пьяна от бега.
                Где-то там, в лесу, и шаги легки.
                Опьяняет лес лучше крепкой браги
                Да дурманит крепче вина любого.
                Там ловлю, как зайца, свою удачу.
                И ни взгляд, ни запах, ни даже слово.
                Ни ошейник, что снова порву и спрячу,
                Ни металл, будь то нож или шалость пули,
                Ни усталость и боль от того пути,
                Даже Вы, ведь не Вы мне свободу вернули,
                Не заставят свернуть или не дойти.
                И никто не ждет, у меня нет стаи.
                Не окликнет, не спросит, не остановит.
                Я шагами, как книгу, время листаю.
                А оно - меня не найдет, не догонит.
                И уже никто меня не сломает.
                Не заставит сердце шальное биться
                Не оденет ошейник, не приласкает.
                Я не пес Вам домашний, я просто - волчица".

             Тихий скрип первого снега под ногами, тихий шорох последних, еще спрятавшихся под снегом листьев. Вокруг только лес. Над головой только моя товарка-луна. Я бегу, все дальше, дальше словно на что-то охочусь. Прижимаю уши. Прыгаю через поваленное дерево. И по кругу, по кругу.
             Сегодня я - просто волчица. Я вдыхаю морозный воздух, я пьяна от своего бега. Куда там Вашим спиртным напиткам! Глупые, если бы Вы только знали, как освобождает бег, как здорово жить на воле. Если б Вы знали, как дорого стоит Ваша свобода! Вы бы берегли ее. А Она - Бесценна. Именно так, с больших букв.
            Но это начинаешь понимать, только попавшись. Однажды и на меня надели ошейник. Я тогда просто попалась в капкан. А это многому учит. Да куда там! Ни один ошейник не может удержать меня. Ласковое слово, тепло - да. А ошейники...оставьте их домашним собакам, не волкам. Но порвав его и удрав, я почувствовала, что нет ничего дороже свободы. 
            Не раз на меня еще охотились и пытались поймать. Но я всегда была быстрее и ножей и пуль. Горе вы, а не герои. Добыча, а не охотники! Охотилась и я. Это только щенки думают, что могут прожить всегда, питаясь молоком матери. Взрослые волки любят запах погони, сам процесс и радость маленьких щенят, когда возвращаешься с добычей. И живой.
            Быстрей, быстрей. Глаза горят, из пасти вырывается пар. Еще один прыжок. Как же хоррошо! Аррр. Потягиваюсь, до кончиков лап. Стряхиваю с щерсти снег. И бросаюсь на что-то.
            Я еще тоже слишком молода и азартна. Но пройдет еще пару лун и придет время выбирать себе спутника. Он будет сильный, упрямый, способный укротить мой характер и заставить меня себя слушаться. Многие пытались это сделать. Но всех их я легко отбрасывала от себя. Ни один еще не смог меня победить. Все они, включая того человека, который надел на меня ошейник, убегали от меня, а потом скулили, зализывая раны. Молодые волки - в лесу. Человек - дома, у огня. Мне было его жаль, этого Лесничего. Он освободил меня от своего же капкана, вылечил. Я иногда приходила к нему в избушку. Но он хотел подчинить меня, а не оставить рядом. Потому, наверное, и одел ошейник.  На меня! Как будто я его домашняя собака! Пфе! Впрочем, может быть, и оставить, он был добр. Но я сама буду решать, когда придти и где остаться. И не потерррплю никаких ошейников.
            Он находит меня до сих пор. Просит подойти, обещает больше не одевать ошейник, приходить просто иногда. Но я ему не верю.
            Вой разрезает ночную тишину. По телу прокатывается дрожь. Вдох. Боль. Ощущение, что больше не вздохнуть, не встать. Как и каждый раз. И вот уже хрупкая девушка встает на ноги и стучиться в дверь избушки. Дверь скрипит и привычно открывается. Лесничий привычно протягивает мне плед. И усаживает у камина, протягивая травяной чай. Привычно стирает с моих губ еще не успевшую застыть кровь.
            Все-таки что-то заставляет меня возвращаться...Ощущение ли, что это моя стая? Но он - человек, с повадками кошачьих. А я все равно дрожу каждый раз, когда он приближается. Как будто от него исходит какая-то власть, сила. Совершенно мне непонятная. Что же такое заставляет меня возвращаться? Что заставляет меня приходить раз за разом? Не знаю...
                И все-таки я возвращаюсь.