Нерождённый Я

Каплями стекают слова. Растекаются. Сползают. Забываются и высыхают. Всё что мы помним забудется. Всё что мы скажем - сотрётся. Вечность памяти не доказана.
Потоки жизни заполняют пустоты. Берут новое начало. Всё что мы есть сотрётся. Вечность вечности не доказана.
И что же делать со всем этим? Как доказывать? Как доказывать своё существование... Как беречь своё пламенеющее тело от высыхания?
Если мы все, лишь движение миллионов текучих частиц что несётся сквозь Вселенную миллиарды лет. Если мы никогда и не рождались. А лишь случайно сбившийся в кучку, летящий поток частиц. Что мы можем? Да, и зачем?
Помню детское первое ощущение жизни. Комнату топил в себе яркий жёлтый свет. Бился сквозь окно, так, наверное, заливает водой трюмы тонущих кораблей. Он заполнял собой всё. Казалось, я дышал этим светом. До сих пор это ощущение теплоты и тихого благоговения. Мои мысли не толпились, как сейчас, кучкой дураков, а просто отпустили меня. Я не думал, а просто ощущал. Чувствовал. Свет не был гостем, он был хозяином. А небо за окном. Оно было до ужаса голубым. Слегка поддёрнуто ватой облаков. Таких пушистых и незатейливых. И тишина. Тишина играла свою пьянящую мелодию. Она была Бахом и Бетховеном в одном лице. Симфонией гения Моцарта. Даже лучше. Я был безропотным свидетелем жизни. Соучастником. Я был этим потоком света.
Но это ощущение уходит. Не колит больше сердце. Не режет мысли. А просто монотонно притупляется. Становится безвкусно приторным. Словно, я всё время ем одну и ту же несладкую кашу. А свет за окном такой же яркий. И небо порой голубее, чем тем летним днём. А облака... Облака выходят на парад толпами, конницей проносясь в закат.
Я лишь капля, отколовшаяся от себя. Молчаливый свидетель свидетеля жизни. Может, я и себя позабуду. И поток повернёт в мою сторону.