Ерл Грей

Утро пахло бергамотом. Ветер с треском распахнул окно и насыпал золота на пол. Встаю. Ноги на пол – на листья.
- Ах, черт кто не закрыл окно?
Вспоминаю, что я. Как складно.
Сковородка, чайник, стол. Проще некуда. Соседка шарудит бигудями. Ее волосы вяло ложатся на плечи. Плечи вяло сбрасывают мятый халат. Чайник страшно кипит. Дилемма – чай, кофе? Утро уже пахло бергамотом, отсюда ложечка методично колотит по стенкам чашки. Сковородка прячется в шкафу, боится.
Наперегонки с часами облачаюсь в повседневность. Делюсь планами с блокнотом, он ценит. Сумка судорожно проглатывает конспекты. Разливаю чай. Теперь у меня все в лучших традициях Бангкока. Планы и чайный столик. Дверь хлопает, замок рыдает. Меня молча провожает костлявый кот.
- Скажи еще спасибо, что живой.
В нем все еще тлеет надежда. Прикуриваю. Осень яростно дергает шарф, но душно не от этого. Концентрируюсь на черном переплете. Пустые лица давятся.
- Пропустите.
Глаза вкрадчиво внимают. Я неторопливо черкаю записи.
Закоулок. Пузыри. Вернулась. Глаза аплодируют, руки дрожат. Созидая, я обретаю.
Убегая в текст от серых глаз.