***

Каждое утро ты наблюдаешь одну и ту же картину. Лица, едущие с тобой в одном транспорте, лица, сидящие с тобой в одном учебном здании или на работе; те же желтые уличные фонари и дальний свет фар утренних машин, случайно задетое прохожим плечо - ничего не меняется. Изо дня в день. Из года в год ты протискиваешься через этот омут... но не для того, чтобы выбраться, а для того, чтобы еще сильнее погрузить свое сознание в бесконечную топь социального стадного болота.
Я не жалуюсь. Просто накипело. Человеку, который идет не по своему пути, который выложен был для него нитью Ариадны, мир превращается в ловушку. Осознавая, что это не твое, ты вырываешься, а щупальца этой не-твоей жизни обвиваются вокруг твоей шеи и тянут в свои объятия. И тебе бы вздохнуть, а никак. Тебя лишили даже собственного дыхания, разве что до сердца еще не добрались. Но это лишь вопрос времени: червь собственного униженного потенциала подтачивает сладкие края.
И умом ты понимаешь, что нужно бежать. Ищешь пути отступления, ищешь зеленый дорожный сигнал. И находишь, только все это оказывается фальшивым, или дающим фальшивое мимолетное чувство облечения. Нельзя подсаживаться на подобное.
И тебя вновь поворачивают на проторенную до тебя для тебя тропу. Шаг влево, шаг вправо - кругом колючая проволока. И побежать бы, но ноги скованы. Их сводит желание твоего якобы будущего счастья, которое обещает эта не-твоя жизнь.
Но есть люди, которые,подобно упрямому ледоколу, бороздящему метровые льды, тянут тебя на свет, тянут прочь из щупалец, вырывая из социального непонимания и осуждения. Спасают заблудившееся сознание, вдыхая в тебя теплую жизнь, чтобы заставить твое сердце биться.
И оно бьется. Медленно, неуверенно, словно боясь спугнуть возникший луч спасения... Но бьется.
Назовем спасителя Безымянным героем.