Забери

   Часто я вижу один и тот же удивительный сон, что не даёт мне покоя уже несколько лет. Этот сон один из тех, что дарят мечты настолько глубокие и реалистичные, что, порой, не хочется просыпаться, утопая в его совершенстве. Так грустно. Но почему мне становится так грустно, когда я вижу его? Как-будто некая часть меня забыла что-то важное и, теперь, мучается, пытаясь расставить всё по своим местам. Воспоминать очень трудно. Моя прошлая жизнь, словно фотография, выцветает всё больше и больше, теряются детали, и, вот, уже не разобрать лиц… ничего нельзя разобрать. Размытые образы. Воспоминания угасают. Такое ощущение, что я не прожил свою жизнь, а посмотрел фильм, который и принял за неё. Фильм с сюжетом, описывающим жизнь человека, что искал свет, находясь во тьме… Я судорожно хватался за каждый лучик мнимого проявления света… Но его не было. Всё фальшивка. Я искал то, чего не знал и не видел никогда, то, чего не принимает моя сущность, но искал. Такое насилие над собственной личностью не могло пройти бесследно. Где же я ошибся? Наверняка, я чего-то не понимаю… Да, и возможно ли человеку понять, какова его истинная жизнь, вне того кукольного театра, который он привык называть «повседневность». Нет. Нужно выйти за пределы бытового восприятия и, разобрав себя как конструктор, собрать вновь. Но что же я вижу каждую ночь? Передо мной тропинка, ведущая к ручью, железный мост, скрытый в раскидистых ивовых ветвях, дарящих прохладу и спасение от знойного солнца. В воздухе пахнет свежестью. На поверхности, переливающейся в лучах солнца воды, я замечаю лист: он подхвачен её потоком – они неразделимы. Его кидает из стороны в сторону, но он плывёт вперёд. Парадокс: его движения хаотичны и подвластны течению, но он следует своей цели и, однажды, остановится, притянутый берегом. На этом его путешествие закончится. Я останавливаюсь, облокотившись о шаткие перила моста, которые, скрипнув под тяжестью моего тела, чуть наклоняются вперёд. Чувство глубокого умиротворения накатывает на меня от созерцания размерного движения воды. У меня закрываются глаза… И я чувствую, как женские руки нежно обнимают меня сзади.

 - Ирвин, я так рада снова видеть тебя, - говорит приятный женский голос, - Ты так давно не был здесь. Хочешь пройтись?

Я пытаюсь вспомнить этот голос. Где же я его слышал? Но машинально, будто по программе отвечаю, не открывая глаз:

 - Конечно, ты же знаешь, как я люблю эти места.
 - Здесь никогда ничего не меняется. Когда ты исчез, время прекратило свой ход, всё замерло. Но я каждый день приходила на этот мост, в надежде, что однажды ты вернёшься, и, вот, ты здесь.

  Что-то далёкое, просыпается в сознании. Но я не могу сконцентрироваться. Образы тают. Даже некоторая злость накатывает внутри. Она берёт меня за руку, и мы идём сквозь тень деревьев, иногда отодвигая руками их длинные ветви. Постепенно тень всё больше и больше растворяется в лучах полуденного солнца, а тропинка выходит в парк c аккуратными аллеями, коваными скамейками и густой травой, что покрывает чёрную, как смоль землю. Ослепительное солнце заставляет зажмуриться, а когда я открываю глаза, то вижу, что погода изменилась. Осень. Свинцовое небо тяжело нависло над нами, его серые тучи готовы в любой момент лопнуть, истекая сильнейшим ливнем. Мимо нас пробегает высокий человек, одной рукой придерживающий шляпу, а в другой держа зонт. Самое странное, что я не могу взглянуть на её лицо… У меня крутится в голове эта мысль, но не могу… Что-то мешает мне это сделать…

 - Может, ещё не время? – спрашивает она, как бы читая мои мысли. – Скоро ты вспомнишь всё. Подожди ещё чуть-чуть. Стена вокруг тебя не вечная. Ты пропал на много лет, но я рада, что ты можешь быть здесь. Сейчас.

Её голос погрустнел.

 - Ирвин, а помнишь этот фонтан?
 - Фонтан? Но… , - я не успеваю закончить мысль.

Стало нестерпимо больно. Да, я вспомнил фонтан, у которого ютятся голуби, они до сих пор надеются, что вскоре, как и несколько месяцев назад, придут люди с хлебными крошками. Они надеются и, несмотря на моросящий дождь, ждут... Ждут, а порывистый и холодный осенний ветер с силой поднимает в воздух шуршащие кленовые листья. Но тогда было совсем по-другому. Я помню. Был головокружительный тёплый дождь, запах прелой листвы, что затуманивает разум и стихи: "Ветер, что приносит нам свежесть с далёких и снежных вершин... ты возьми мою душу, словно голубем белым, над миром промчи ты её... ты не дай мне забыть, то что прожито было, что в сердце так не находит покоя... Дождь, ты не дай мне уснуть, не залей тот огонь, что играет внутри, словно ждёт своей искры и тлеет... С каждым днём всё тускнее становится он, но я верю... я верю... я верю... Что, однажды, пробудится он, ярким пламенем взметнёт к небесам, разгорится вновь солнце пасмурным днём, и цветов аромат, вновь, наполнит луга и долины...". Лёгкое платье на тебе намокло и прилипло к телу. Ты счастлива, ты игриво смеёшься… И, кажется, что я тоже счастлив. К сожалению, я не помню, что такое счастье. Хотя, думаю, что это именно оно. Ты прижимаешься ко мне, обнимаешь и, положив голову на плечо, нежно треплешь волосы на затылке. Я снова не успеваю рассмотреть твоего лица. Но чувствую твоё тепло и твою лёгкость. И мы летим, поднимаясь всё выше и выше. … И, вот, уже под ногами облака… И ты говоришь: «Ирвин, ты дома… Ты очень устал, пора тебе остановиться и отдохнуть… Ты здесь. Этой осенью мы здесь»

 - Но, кто ты?, - спрашиваю я, шёпотом.
 - Моё имя…

Ты не успеваешь договорить, как я просыпаюсь, так и не узнав твоего имени. Кто же ты Незнакомка? Я искал тебя среди тех женщин, с которыми просыпался… но не то, всё не то: не те руки, не тот взгляд, которого я никогда не видел, но чувствовал всегда, не тот голос… И каждый раз… каждый раз я засыпаю с мыслью: «Забери меня с собой… Забери… подари мне нашу осень…»