Записки сидящего за кулисами

Был вечер. Яркий свет дергал за ниточки даму в белом платье. Вы думаете она прекрасна? Да, поистине, она парит словно бабочка,но стоит оборвать нити и упадет словно корова, белая и глупая, не понимающая своего служения искусству. О великая муза, ты сгорела со стыда, когда мужчина в черном фраке объявил, что финала не будет. Ох, уж это открытое слово поэта, недосказанность. Дайте мне рупор и я повторю "конца не будет", моим мучениям, томным ожиданиям, мне будут сниться бесконечные сны с продолжением, но конца не будет. Спектакль прекрасен, актеры хороши, но не лучше тех, кто с дрожащими руками сидит в тех первых, изуродованных рядах. Ни им не знать, что чувства здесь столь фальшивы, сколь прения без дипломных философов. Моя задача лишь светить, лишь освещать все то, что не блестит. И будь возможность обличить, давно уж взял бы черный маркер, но мой удел молчать и слушать развитие комедии, которую назвали в честь себя, богатые правители, что разжирев сидят на балконах. Им не вдомек, что та дама так стара, что грим убавил сотню лет, а так она давно труха. Но нити оборвут и рухнет карточный театр, но не идея его создания.