Мрамор

Прихожу к выводу, что я была белым мраморным полом, с прожилками моего характера, интересов, мечтаний и фантазий. Теперь ни белого цвета, ни прожилок не видать, всё покрыто серой грязью которую оставили те, кто ходил по нему своими грязными ботинками.
Самое интересное, что это были в основном мужские ботинки. Заходили, кто топтался на месте, кто начинал лихорадочно метаться из стороны в сторону, не понимая, что он вообще тут делает, кто то заходил специально, и начинал усиленно топтать ещё местами чистый пол, ходя очень медленно. Вообщем всё затоптали, всё испоганили, ничего не осталось чистым, тряпка со шваброй валяются в углу, а руки опустились, и трудно уже что-либо менять. А самое главное, почему двери на распашку, почему все, кому не лень заходят и свинячат?
Дура! Возьми и захлопни дверь, прорежь глазок, поставь домофон, постели тряпку перед входом,  ещё купи тапочки размера так, 45, что бы уж наверняка подошли. И нечего пускать всех кому не лень. Тряпку в руки, швабру и марш драить пол, до блеска, до прозрачности. Я ведь пока могу это сделать, остались же силы, должны быть.
И тогда опять появятся на белом мраморе  прожилки моего характера, моих планов, фантазий, желаний, обязательно появятся. И когда в эту дверь постучится именно Он, он всё это оценит и поймёт, и всегда будет ходить по моему мрамору только босиком.
Так что сейчас я начинаю генеральную уборку и вам советую.