На вокзале

Сумрачное вокзальное ожидание с Пастернаком в ладони."Время пройдёт, и что-то большое, как осень, не завтра быть может, так позже когда-нибудь зажгётся над жизнью, как зарево..." Негромко мурлычу себе под нос, а звуки бьются о стены. Усталые люди спят на своих рюкзаках и коробках. Они торопят время, их дома впереди. Мы сидим вдвоём в уголке, я рисую маркером по джинсам волны, лес, рыб, ракушки. Ты пишешь сообщения, твоё лицо освещено неестественным синим. И что-то внутри нарастает, нарастает, щёлкает. Треснуло.  Вокзал, пахнущий гарью забрался в затылок и хлынул из глаз. Голос трескался и звенел, а рельсы и долгое ожидание в промёрзлой Кандалакше текло по щекам и пальцам. Либо оставаться, либо быстрей уже сесть в гремящую громаду поезда и уснуть на верхней полке прогоняя от себя все. Для меня далеко домой, да и направление обратное. Скрючившись на плацкартной боковушке под малиновым пледом провожаю глазастые леса и цветные болота. Ныряю в тяжёлый, тягучий сон и плаваю в нём, как в мареве. Жарко от дышащих вокруг тебя, как в консервной банке. А ноги обиженно просят поверхности. Платформы Петрозаводска узкие и пыльные. Шумно, шумно. Как завтрак, мороженное, рядом с грязными стёклами. Люди, разговоры. Где я?!  15 часов в пути по рельсам, в осень. Я сойду с ума, если окончательно в голову уложится то, что меня больше там нет.