Для кого пишу

Что ищет и чего хочет каждый писатель? Не буду утверждать за всех. Возможно, есть среди них бородатые, мудрые отшельники, пишущие при свете лучины в темной пещере Иорданской долины или горах Тибета, не показывающие свои рассказики никому в жизни, а перед смертью съедающие рулон исписанного папируса. Могу сказать только за себя – хочу быть услышанным, а ищу – своего читателя. И вот пишу эти строки и представляю, как какой-нибудь юный сердцем пенсионер, читает эти мои размышления. Бежит взглядом по буквам и слогам моей мысли, и ничего такого особенного себе не представляет, а тут вдруг раз - слово х** маленькими буквами. Опечален пенсионер, не это он хотел прочесть, а только поздно. Идем дальше. Нахлынули тут на меня воспоминания. Грусть-тоска взяла. Вспомнил я детство тяжелое. Как с двух лет на военном заводе работал, с трех в армию пошел. Снаряды с предыдущей работы к пушкам подносил, спился в три года, в четыре завязал. А только Х** с большой буквы. С этого места начинает грустить депрессивный читатель. Думал он, я вены тут вскрою или душу свою выверну артериями наружу. Нет, я о таком не пишу и не буду. О любви захотелось  мне написать. О фиалках и полете души в неизведанные просторы. О зябликах и снегирях, гроздьях рябины на снегу и первом поцелуе. Конечно, строго обязательно, писать о любви нужно. Но все равно, Х** большими буквами и хватит на этом. Романтичные натуры и волосатые барды  сейчас отвернулись от меня. "Не поэт он, не любит романтику у костра,"- сказали они и пошли в лес. "Так у тебя ни одного читателя не будет,"- заметил я у себя в голове. "Но ведь кто-то же это прочтет,"- ответил я самому себе. Я сам это читаю, и значит нахожу себя, сидящим в довольно уютной и современной пещере. Набирая этот текст, я решаю не отращивать бороду и папирус не есть. Спасибо, что прочли.