Ночное

Записать все то, что приходит в голову.
Мелькающие в окне машины фонари. Смазанные и нечеткие линии. Крепчайшие сигареты, которыми не можешь накуриться. Ночная Москва. Ленивые иномарки. Толпы людей, которые едут непонятно-куда. Пересыхающие обветренные губы. Феерия запахов бензина, смога, влажности, сигарет, женского парфюма, пота, усталости, алкоголя. Безумно-наркотическая смесь, похожая на любовь. С чем еще ее сравнить, кроме вот такого непонятно-чего, испытанного ночью в такси, в состоянии непонятно-какого опьянения, когда гуляющий по салону ветер перекрывает самые жесткие музыкальные басы?
Скиллетовский коматоз в наушниках, коматоз в мозгу, да и общее состояние, сравнимо, разве что, с комой. Я не люблю его. Я не люблю тебя. Я никого не люблю, и не буду больше о любви, ладно?
Вопросительный знак в конце строки поставил сам себя. Все символы, буквы, цифры, вылетают из под моих пальцев сами по себе, будто без моего участия. Тело и мозг живут отдельно от меня.
Я - Булгаков. Я - Сальвадор. Я - Сальери. Я - королева посредственности. Добилась-таки того, чего хотела. Потерялась. Окончательно. Безвозвратно.
"Девушка, вы идеально дружите с языком и словом, со слогом, но абсолютно не дружите с головой".
Приемная комиссия моего лита, да я полностью с вами согласна.
Я обещала не о любви, но наврала.
Просто нельзя так сильно, сладко, душераздирающе, до одури непосредственно и абстрагировано, любить.
И вы никогда не узнаете. И я сама - никогда до конца не пойму.
И тот, кого люблю, в сотню, тысячу раз глупее и хуже меня, ибо равного себе - женское сердце полюбить не может.

Передо мной Кремль во всем своем туманном ночном великолепии, а я думаю лишь о тех самых пальцах на моей щеке, о море, что до одури солоно, и о строчках, что никак не хотят рифмоваться, но почему-то вылетают одна за другой из под пальцев.
Мама, я в космосе. Мама, вот он - мой космос.
Зеленоглазый, прокуренный, и нетверёзый. Бабник, скотина, и тот, что не умеет, не любит писать о своих чувствах прозой.
С безобразным почерком, уникальнейшей каллиграфией. Полусонный. Взъерошенный. Вечно-недовольный, и жаждущий апельсинового сока.
Вбитый в моё тело графичными татуровками, что можно свести, да только вот шрамы всё равно останутся.
И завтра, прочтя все это, я скорее всего рассмеюсь, поняв, что все же люблю тебя, скотину и идиота. Вопреки здравому смыслу и всем логикам мира.
Ну и пусть.
Я люблю тебя.
Так что просто будь.
Ладно?