Полоса

Я пришел к мысли о том что мое состояние можно охарактеризовать одним лишь единственным словом - апатия. Пассионарий которого выростили мои родители, молча забился в угол одной из бесчисленных комнат моего сознания. Найти его, а тем более вытащить у меня бы не хватило сил даже при всём желании. Я чувствовал себя плывущим в каком-то странном мираже, где всё казалось не настоящим и больше походило на спецэффекты из фильмов времён Кубрика. Сальвадор Дали мог бы писать невероятные картины вырывая многовения из рук моего голодного сознания. Каждый день из набора выборов, мест, людей, событий, мыслей и переживаний превратился в глупый набор отрезков времени. Дни утратили свою динамику и уникальность. Это больше походило на бесконечность, когда спешить просто не выходило. Мой мозг вёл бессмысленный, параноидальный монолог с самим собой, выстраивая путь к решению моих проблем, ежидневно взрываясь от огромного количества переменных.
Эгоистические настроения витали в моей голове. Никто другой не был важен, ничто другое не было важно.
О суициде даже думать не хотелось. Я не был психопатом. Сдаться так легко и при этом проиграть без возможности отиграться? Это была не моя история. Я знал что иду вдоль чёрной полосы, а не как подобает - поперёк. Если жизнь - зебра, то чтобы в конечном итоге не попасть в задницу, нужно лишь дойти до нужной тебе полосы и пойти вдоль. Осознавал ли я по какой полосе я иду? Я всегда знал правильные ответы. Я знал что для того чтобы наступила белая полоса, нужно просто свернуть на право или на лево,  но я целеустремлённо шел прямо по этому пути саморазрушения, пытаясь найти самого себя в этой темноте.