Дождь памяти

Утро. Прохлада. Вспорхнувший воробей резко метнулся, вспугнул меня всплеском какого-то звука. Что-то промелькнуло в памяти – быстро, неуловимо...

Вот, вот они, машины, газоны… Ягоды слов, рассыпанных на странице. На губах отпечатался снежный поцелуй.

Я помню тяжёлые слитки золота на ресницах. Мир, кружащийся на спицах какой-то огромной карусели. Мы в осени – запутавшиеся в сетях рыбки. Маленькие краснобокие яблочки, которыми можно жонглировать, и конечно не рассыпать, не уронить.

…Кто-то чиркнул спичкой. Зажигается огонь под кожей. Кровь становится горячей, быстрей. Ноты бегут по перилам воображаемых линеек, как стайка воробьёв, «чирк-чирк» - вспыхивают одна за другой звонкие искры. Зеленой гусеницей ползёт по листку время.

Недавно я видела очень мелкий дождь на саблинках травы. Весь луг - в серебре, и траур дождя прошел стороной.

… И я приношу несколько капель дождя в руке.