Разговор на мосту

Я иду по серой улице в неуверенном еще свети фонарей, верней, пытаюсь идти. Давно была бы у цели, если бы не один нюанс.
- Не пойду, и не пущу. - Тень цепляется за каждую трещину в асфальте. - Не ходи туда!
- А я говорю, пойдешь. Надо, слышишь, надо!
Тень молчит, она побледнела и расплывается, но упрямо цепляется пальцами за каждую трещину и каждую корягу, за каждую тень от столба и от ветки. Тихо, кажется, голос у нее тоже побледнел:
- Не ходи туда. Не ходи к Доктору. Не сегодня. Не ходи.
- Елки ж зеленые, ну что такого может случится? К нему очередь за неделю занимают!
Тень молчит, потом повторяет:
- Не ходи туда. Не сегодня. Не сейчас.
Достаю сигарету, закуриваю. Смотрю, прищурившись, как курит Тень. Та делает две затяжки и продолжает, словно извиняясь:
- я ведь не знаю, что случится, или что может случиться. Я чувствую что-то нехорошее - но даже не могу сказать, для тебя или для себя. Слишком все связалось-сплавилось…
- Успокойся, я не стану ему о тебе рассказывать.
Тень качает головой:
- Все равно. Не сегодня. Не ходи.
Молчу. Да, ей есть чего бояться. Скажем, что я не смогу ее слышать. Таблетки, уколы, которые притупляют ощущения, и я уже не почувствую, как царапаются тени веток, не увижу, как веерами с пальцев срывается сила.
- Ты не понимаешь. - Тень говорит тихо, специально, чтобы приходилось прислушиваться. - Там же все пахнет болезнью, долгой безнадежной болезнью и смертью, и не говори мне, что у них нет запаха. Все собаки его слышат. Вам, людям, есть чему поучиться у собак.
- Да, люди, собаки, собаки и люди, но мне нужна помощь!
- Ты думаешь, он тебе поможет?
 - Нет. Я же знаю, что нет. Но надо хотя бы попробовать.
Мост сегодня завернут в туман. Он красив, как и всякий раз - огромный, ржаво-бетонный, но тихий и красивый. Единственное место, которое связывает сны и реальность. Сейчас я не сплю, хотя хотелось бы наоборот. Это место... Когда стоишь между двух берегов, до которых одинаково далеко, удивительно легко принимать решения. Тень права, конечно. Наверное, нет смысла идти. Наверное, ни в чем уже нет смысла.
- Эй... - она трогает меня за руку. - давай еще по сигарете и подумаем.
Снова дым - кольцами.
- Говорю тебе, там стенки пахнут болезнью, она там как мох на болотах разрастается – не ходи туда, гиблое, совершенно гиблое место, и плевать, что говорит логика.
К черту. Не хочу. Не сейчас. К Доктору все равно придется идти, не сегодня, так завтра. А на мосту так спокойно и тихо...
- Потанцуем, Тень?
- Конечно.
Круги, круги, развороты, на цыпочки - мост, два берега одинаково далеко, и вода с отблесками фонарей - ближе всего. Туман, откуда-то легким касанием - ветерок, почти неощутимо, так, дыхание берега. Там, на берегах, осень. А тут, на мосту - вечность. Там, на берегах, люди, и с ними их тени, они страдают, любят, спорят, они не виноваты, что я это все вижу, Шопенгауэр был прав – дикобразы и есть – но! Вот она ирония – они не ощущают боли, которую приносят, они не ощущают ран, которые получают, но от их иголок весь мир в трещинах. Я иду по дороге – и вижу следы чьих-то ног, там трава не хочет расти, а если растет – то уродливая, скрученая, больная. Тут, на мосту, тоже есть следы, но их меньше. Тут они почти не мешают.
 Слишком глубоки пропасти, не пропасти - черные дыры, и не оградить их, все, что выстроишь, обрушивается в них, и сама я скоро тоже туда же обрушусь. И чтобы сохранить хоть что-то, кроме оболочки, я шагаю к перилам. Не хочу, не могу, не буду, сколько можно шарахаться от других, сколько можно шарахаться от себя?
…Прости меня, Тень. Знаю, ты меня бережешь. Верней, берегла, как могла.
Шаг - полет - я просыпаюсь... Куда? Зачем? Верните в воду, дайте мне тишины...
  ...А там, на мосту, осталась Тень. Докурила сигарету, и, бормоча себе что-то под нос, потихоньку пошла в сторону левого берега. Она как-то сразу постарела и сгорбилась, стала похожей на силуэт Мефистофеля, но, впрочем, это не надолго - только до тех пор, пока она не найдет себе нового человека и не станет его оберегать.