Шарф

Холодное весеннее утро. Я вышел за дверь и пошел по улице. Большинство семей уже позавтракали и теперь сидели и смотрели телевизор. Я дошел до бульвара. Через дорогу была местная кафешка. Я вошел. Почти всю жизнь я провел в кафешках, поэтому уже не воспринимал их так остро. Если мне требовалось выпить кофе, я обычно брал растворимый в магазине, уносил домой и пил один. Я вошел и отыскал столик подальше от толпы. Не то чтобы здесь неуютно, просто чувствовал себя не в своей тарелке. Но если мне хотелось куда-то выйти, выходить больше было некуда. Я заказал кофе и закурил сигарету. Рядовая местная кафешка. Все друг друга знали. Рассказывали ахуительные истории и слушали унылую музыку. Был только один парень - молодой, в сером шарфе и с творческим беспорядком на голове. Он снова и снова закуривал самокрутку, продолжая с циничным взглядом писать что-то в макбуке, неловко и с презрением оглядываясь по сторонам. Он все время поправлял шарф, как-будто домогался его. Я уже пожалел, что вылез из дому, поэтому решил вернуться, как только допью кофе. Официантка подошла к парню и вручила счет, его реакция была интересна - нацепив пальто и бросив на стол мятую купюру, он выбежал из кафе. Шарф следовал за его шеей, как маленькая ручная обезьянка. Мудак, мудак...ну ты и мудак! Все ****ец. Я медленно поднялся и вышел. Придя домой я разделся, сходил в ванную, поссал, почистил зубы, выключил свет, дошел до кровати и лег. Пара голосов устало шепнули мне какую-то чушь, перед тем как чей-то шарф туго затянулся на моей шее, а разум погрузился в пустоту сна.