мы из 90х..

Если люди, которые «никогда не»
Есть такие, которые всегда «за» и «ради»..
Есть те, которым «просто не суждено»..
А есть вот такие мы, которые «не расти после меня трава(с)»..

Мы те, которые нацелены на результат, будь то оргазм, или давнишняя мечта.
Мы видим, берем и выжимаем до капли.
Пробиваем чужие стены, ломаем морали, калечим юные сердца, или срываем седины с бород.
Мы дети из тех грозных 90х, которые родились и привыкли жить в бунте.

Наши глаза цвета тех серых небес и ярких салютов на ПервоМай, в нас , вечно молодые наши отцы, с чемоданами обесцененных денег.
мы стояли с родителями на рынках и торговали куртками.
Нас с детства учили ценить то, что самое горячее.. сердца близких, любовь к родине и наши шерстяные рукавички.

Я росла в песочницах и отдавала свои старенькие совочки тем, кто совсем без них,
Мы встречались потом..уже в 20 и помнили это по улыбкам.
Наши сердца закалялись мамиными сказками на ночь, из старых книжек, взятых за 1 р.20 коп.в библиотеке в соседнем доме.
Мы рвем струны пальцами под огни костра, греясь под ливни, сумев разделить плед на пятерых.
 Мы крайне мало думаем о будущем, сжигая, наверное, и без того холодные сердца.

Мы редко жалеем об ошибках, мало извиняемся, много молчим, мечтаем о далеком..
И при всем этом мясовороте в наших головах, мы действительно умеем ценить.
Ценить тех, кто вложил в нас души, то, что остается для нас непоколебимой ценностью, мы искренне рады за успехи близких и этого у нас не отнять.

Жить всегда в войне с собой, взвешивать собственное удовольствие и спокойствие близкого, рисковать, не искать простых путей. Сжигать мосты, чтобы строить их более крепкими..

Люди моего поколения боятся терять до мокрых ладошек.

Мы пускаем бумажные кораблики под проливной дождь и один из них обязательно достигнет своей гавани.
Мы «эксперименты» нашего времени.
Дети, выжившие в очередях, на морковных котлетах и одноразовом питании..
Мы привыкли бороться с обстоятельствами и превращать тухлое спокойствие в маленькое безумие.

Нам сложно быть друг с другом. Мы делаем больно, не прикладывая к ранам бинтов.
Мы крушим, рвем, мечемся и ломаем все вокруг нас, чтобы создать что-то свое и для себя.
Мы-маленькие стайки перелетных диких птиц..
Мы ищем свое небо, смыкаясь и размыкаясь вновь.

Однажды мы совсем друг друга потеряем..
Спустя года, на старых берегах встретившись вновь.