о смерти..

Жизнь течет, все меняется, наши организмы окисляются с каждым часом и рано или поздно, по той или иной причине.. всем нам споют. обязательно споют. Ранним утром под иконами и со свечами в руках.
Вопрос « как ты относишься к смерти?» вызывает странные эмоции..казалось бы.. как можно относиться к тому, о чем практически ничего не знаешь? Как можно относиться к тому, что неизбежно, но в тоже время к тому, что забирает у нас любимых?
Чувство безысходности. Пустота, злость и тишина.
Смерть - та зловонная сущность, которой позволено все. Позволено дотрагиваться пальцами до детей, до несчастных женщин, до мужчин-героев. Ей позволено испепелять сердца матерей, души маленьких детей, не успевших понять, что такое жизнь, но уже знающих как нужно одеться на кладбище.

Она ломает жизни, рушит надежды, выхватывает из рук, рвет в клочья, улыбается своей клыкастой и уходит.. оставляя нам лишь обрывки памяти.
Мы всегда очень долго ждем выздоровления.. собирая его по крошкам, по граммам. А смерть..она никогда не заставляет себя ждать. Она приходит в дома одним вечерним телефонным звонком.. одним «нам очень жаль, но..»
Нет ничего холоднее могильной земли в руке, как последнее прощание с близким.. не бывает ничего более жуткого, чем видеть, как поседевшая за сутки мать целует в лоб своего сына, который белый как мел. Который, может теперь только сверху на нее смотреть и утирать ее слезы.
Как объяснить маленькой девочке, что те письма, которые она пишет и кидает в небо, никогда не будут прочитаны?.. что ими поиграет ветер, он закинет их на землю и они растворятся в ней..как и все, что в ней погребено..
Нет ничего болезненней приходить к родному, открывать пожелтевшую от погоды, металлическую калитку.. протирать рукой памятник, вместо щеки, ставить 6 гвоздик в вазочку, садиться на низкую скамейку и долго-долго говорить с тем, кто больше уже не ответит.
Рассказывать, как ты выросла, как музыкальная школа была заброшена в далеком детстве, как сдала свои тяжелые вступительные, как сумела однажды полюбить, как стала взрослой и как его каждый день не хватает..
Когда люди от нас уходят..точнее..когда их у нас забирают, мы только тогда начинаем обращать внимание на то, что осталось после них.. что было перед нашими глазами всегда, но мы не хотели этого замечать.. а сейчас любая вещь, связанная с тем, кого мы потеряли, становится для нас бесценной будь то плюшевая игрушка, или обрывок стихотворения..

Смерть - мудрая баба, которая учит беречь, пока не отняли. Которая, учит помнить до собственной смерти, учит справляться и ползать по углям.
 Так почему же, черт возьми, мы только на поминках, говорим самые искренние слова тому, кого больше нет. Говорим с черной рамкой, фото и рюмкой с ржаной коркой?
Почему только тогда мы пропитаны любовью к этому человеку, почему только когда смерть обняла его?
Почему мы не обнимали его все то время, которое он смог нам подарить?
А потому что считаем, что это не к месту. Что это сейчас не нужно. Это может подождать.
Но однажды, проснувшись и набрав привычный номер, можно услышать монотонный голос «абонент временно..»
И больше никогда не суметь рассказать, как было с человеком тепло, решиться на признание, прижать к себе, улыбнуться..

Потому что время, как и смерть, играют в одни карты.
И кто из них сегодня выйграет, одному Богу известно..

p.s
найдите в себе сегодня силы потратить минуту, чтобы сказать близким, что они любимы.
Не бойтесь. Успейте. И сумейте попрощаться.