Мое предзимнее счастье
Кофе закончился еще на той неделе. До зарплаты осталось пять дней, поэтому завариваю обычную аптечную ромашку и пью ее на ходу, отплевываясь от пестиков и тычинок. Сегодня никаких каблуков, платьиц и макияжа. Только кеды и легкомысленная подростковая курточка со сломанной собачкой на молнии. Смешно, но я даже немного волнуюсь перед этим свиданием с собой... Со своим городом… Серым, безликим и… настоящим. Без неона, отражений заоблочно-дорогих тачек в витринах помпезных магазинов, без жеманных «Бэйб» за столиками модных кофеен, без надобности соответствовать и гнаться за тем, что еженощно тебе диктует новое время…
Серой мышкой вышмыгиваю из подъезда. Моя «подружайка» дворничеха, которой я периодически отдаю свои старые вещи для ее дочери, даже не здоровается, не узнав меня. Исчезнув по пояс за дверью мусоропровода, она что-то монотонно бухтит своему внуку Валерке, стоящему у нее за спиной. У Валерки синдром Дауна. Он почти всегда улыбается и любит кошек, поэтому у нас под лестницей ближе к зиме постоянно стоят всякие крышечки-мисочки из которых кормится несколько подшефных подъездных кошаков… Вот и сейчас Валерка улыбается, пожирая огромный апельсин прямо с коркой…
На улицах пустота. Даже оживленная дорога под моими окнами лишена всяческого движения. Только на ее обочине работники Зеленстроя уныло подгребают оставшиеся листья, и бродячие собаки резвятся, кусая друг друга за зады. Все-таки необходимо иногда вот так посмотреть на «голое», не облагороженное, неприкрытое естество города и его людей. Холодно. По ночам температура уже уходит в минус, и, как бы это ни было печально, сегодня кеды будут вымыты, вытерты и оправлены на зимовку.
Город спит… тяжело дышит густыми, осенними туманами, собирает в небе полчища неизвестных мне, мигрирующих птиц, замирает в предчувствии первого снега. И существует в нем все параллельно. Все и сразу: красота восхода над рекой за моими окнами, и отвратительная помойка под ними; крепкие, дружеские рукопожатия, и стальные кулаки в морду… тех же рук; красивые, умные женщины, которые днем работают бухгалтерами, а по ночам танцуют ню за хрустящую бумажку… поэтому по утрам они выглядят невыспанно и помято, а в конце квартала с трудом сводят дебет с кредитом. И все это каким-то невообразимым образом умещается в одну плоскость времени и не противоречит одно другому.
Как ни странно, я люблю этот город… Возможно, я просто неискушенная, а, возможно, и верная, как пес… А может и просто боюсь что-то менять, искать, срываться, выдергивая с корнями память, людей, детство, знакомые улочки… Но я никогда не хотела жить иначе. Мое счастье такое маленькое, что могло бы запросто уместиться в кулачке у мышонка, но я до сих пор не видела ничего такого масштаба, которым можно было бы его измерить. И это не восторженный идиотизм, и непритязательность тут не при чем… Просто прекрасное способен видеть только тот, кто носит его внутри себя. Осмелюсь предположить, что это именно мой случай.
Одна… В самом центре холодного, туманного города. Без косметики, денег, каблуков и понтов… В кедах, нелепо выглядящих на девчонке «под тридцать» и в легкомысленной курточке со сломанной собачкой на молнии… А за спиной мосты и дороги, миллионы чьи-то жизней и судеб, правд и неправд, бродячих собак и вопросов, на которые не нужно искать ответы… Валерка, пожирающий апельсин с кожурой… И мое маленькое-большое предзимнее счастье.
Иллюстрация родом отсюда http://www.stihi.ru/2012/11/16/3775
Свидетельство о публикации №212111700288