Влюблённый

          - У меня нет слов, Володя, чтобы сказать, какая эта женщина замечательная, - воскликнул писатель Олег Тарабанов и вновь глубоко задумался. – Прелестная, милая… С ней даже слякотные ноябрьские дни стали весёлыми и будто солнечными. И жизнь моя перестала быть занудной тягомотиной. Ты представляешь, друг?! А выразить свои чувства я и вовсе не могу. Весь я наполнился, как парус, упругим ветром. Хочется, воспарить над серой обыденностью. Во всём теле сила и лёгкость, а на душе восторг и твёрдость… У меня действительно нет слов… Я глубоко чувствую, но банально изъясняюсь. Нет нужных слов, Володя. Вообще нет слов.
          Владимир Уфимцев, друг и коллега Тарабанова, закоренелый холостяк, всё мрачнее напучивал густые брови свои от лучезарного настроения  Тарабанова.
          - Разве ты не писатель, друг, что не находишь слов? – наконец, изрёк он. – Выходит, не писатель. Тогда кто же ты, Олег?
          - Да причём тут ремесло, Володя? Влюбленный я – вот кто!