Из переписки мужчины и женщины

Из переписки  мужчины и женщины

Да, вы угадали! 
Это  стихи Роберто Фернандеса  Ретамара. Я их случайно прочитал в 1985 году и посвятил Любимой женщине, включив в альбом стихов ко дню Ее рождения, будто они мои…
Потому что я не знал, кто автор…
Я это узнал слишком поздно, опоздав признаться Ей, что обманул, сказал неправду, солгал…
Но если я думал тогда, сердцем и душой,  именно так, то разве это ложь?
Если другой написал те слова, которые должен был написать я,  разве он меня не обокрал?
И разве я виноват, что он, этот другой, пришел раньше меня?

Если мужчина и женщина проходят по улицам,
которые только им и видны,
по окраинным улицам,
впадающим в сумерки, в бриз, в океан тишины,
с древним или современным пейзажем,
больше похожим на музыку, чем на пейзаж,
если там, где ступают они, вырастают деревья
и глухая стена начинает сверкать, как витраж,
если лица им вслед поворачиваются,
словно завороженные звонкой трубой
или пестрым шествием фокусников,
окруженных толпой,
если при виде мужчины и женщины
кварталу горластому не до речей:
замирают качалки у дома,
и падают на мостовую связки ключей,
и одышки становятся вздохами,
то всё это не оттого ль,
что любовь настолько редка, что увидеть ее —
словно почувствовать сладкую боль,
обмереть, задохнуться,
загрустить, не поверить глазам,
словно услышать наречье,
на котором когда-то разговаривал сам,
от которого
что-то такое осталось на кончике языка,
что-то на шепот похожее,
на шепоток, шорох замершего шепотка?..
Куба
Перевод П. Грушко

Потом это стихотворение было напечатано в книге, которая была опубликована  в 2007 году. Ее название:
 «Ира! Ca ira! - Ира! Все будет хорошо!»
И  тогда я еще не знал, кто автор таких прекрасных стихов…

Вот отрывок из этой книги…

НИ ДНЯ БЕЗ СТРОЧКИ

25 апреля 1999 года. Хаммамет.
Почему-то мне захотелось снова вести дневник. Может, потому, что время уходит, время моей жизни, и мне кажется, что я так и не успею сделать что-то очень важное в этом мире. А может, просто пришло время подвести итоги...
Говорят, что каждый человек - это ненаписанная книга. И если я уйду, неожиданно и негаданно, как все уходят, то со мной уйдет то, что я мог бы сказать и написать.
Говорят, что мысль о смерти вероломна: захваченные ею, мы забываем жить. Но я очень хочу жить!
И я весь в раздумьях: зачем писать? И для кого?
Но я чувствую, что есть для кого...
Кончается век. Кончается столетие. Кончается тысячелетие. Столько событий в Поднебесной! И, может, наступило время высказаться. Каждому из нас. Откровенно. Оценить свой пройденный путь. И попробовать вступить в новый век, в новое тысячелетие новым человеком. Чистым, искренним, добрым!
- Так для чего ты живешь? - спрашиваю я себя.   
 - Мне кажется, что человек рожден для того, чтобы делать добрые дела и помогать своим ближним.
Мне кажется, что есть в этом мире близкий мне человек, который прочитает эти страницы в трудную минуту, когда я не смогу к нему прийти, потому что буду очень далеко - и на сердце ему станет легче и светлее...
Я хочу протянуть тебе руку...
И еще мне кажется, что Свобода, Равенство и Братство - это кредо честного человека. И за них стоит побороться!
Одним словом, ни дня без строчки!
Ca ira! Все будет хорошо!

И еще. Я бы хотел, чтобы ты, мой друг, представил себе место и время, когда появились первые строчки этого дневника. Будто ты случайно включил телевизор, ты не знаешь, на какой программе ты включил, потому что просто захотелось что-то посмотреть, и ты видишь фильм, в нем - белый коттедж на берегу моря, спрятанный в тени зеленых раскидистых пальм, и ты догадываешься, что действие происходит где-то далеко, в неизвестной южной стране. Камера панорамирует по маленькой комнате: скромная мебель, по полу разбросаны какие-то бумаги, в углу - стол, на нем компьютер. Открыта дверь на террасу и доносится шум моря. За компьютером сидит мужчина неопределенных лет, к зрителям он повернут спиной. Мужчина стучит по клавиатуре. Текст, который он печатает, воспроизводится бегущей строчкой внизу экрана. На экране ты видишь надпись: "Год 1999, последний год столетия". Экран превращается в два экрана, которые воспроизводят одновременно: экран слева - события последних десяти лет в России, экран справа - жизнь героя фильма, тоже за последние десять лет.
И, конечно, звук, должен быть звук, еще один, не только шум моря... Да, женский голос... за кадром...
Женщина читает вслух свои письма и стихи. О Любви...
А мужчина печатает свои письма. О Работе...

Женский голос:
Если мужчина и женщина проходят по улицам,
которые только им и видны,
По окраинным улицам, впадающим в сумерки,
в бриз, в океан тишины,
С древним или современным пейзажем,
больше похожим на музыку, чем на пейзаж...
Если там, где ступают они,
вырастают деревья,
И засохший асфальт начинает сверкать
как витраж...
Если при виде мужчины и женщины
Кварталу горластому не до речей,
Замирают дети у дома
И падают на мостовую связки ключей,
И одышки становятся вздохами...
- то все это не от того ль,
Что любовь настолько редка,
Что увидеть ее -
Словно почувствовать сладкую боль?
Обмереть, задохнуться, загрустить,
не поверив глазам,
Словно услышать наречье,
на котором когда-то разговаривал сам,
От которого что-то такое осталось
на кончике языка -
Что-то на шепот похожее, на шепоток,
шорох замерзшего шепотка.

Мужчина печатает:
"Я знаю, зачем я здесь, в Тунисе. Я работаю и зарабатываю. Это спасение. Наше спасение!
Это труд, который дает возможность жить и помогать другим. И в нашей тяжелой жизни будем ценить труд честный, труд скромный, но достойный. Ты не представляешь, как я был потрясен, когда тогда, в девяносто третьем, ты мне сказала о том, что перешиваешь чужое пальто. Мне стало стыдно, стыдно за себя, горько за всех нас, грустно за нашу жизнь, когда люди, далеко не глупые, образованные, по-своему талантливые, вынуждены зарабатывать себе на кусок хлеба, соглашаясь на любую работу, или перешивать старые платья...
Не хотел писать, но я хочу, чтобы ты знала, как трудно подчас и мне достается кусок хлеба... Люди - они очень разные...
А что ты ожидал, спрашиваю я себя? Что все будут умными и интеллигентными, что для них будет интересно слушать твои легенды о Прекрасной Царице Элиссе и Мужественном Герое Ганнибале, для которого Любовь Женщины выше всего на свете?
...И иногда кажется, что нет сил больше. Нет! Не могу больше!
Но утром снова встаешь и говоришь себе: надо работать, надо зарабатывать эти... как их там, баксы...
Вот такое длинное... введение. Зачем я это написал? Почему меня это так мучает?
Неужели я до сих пор так и не понял, как несправедлив этот мир и что нам не от кого ждать помощи?
Нет, неправда, этот мир таков, каким мы сами его создаем. Мы - это ты сам, твои родные и близкие, друзья и товарищи.
Так что все в наших руках!
Поэтому тысячу раз прав Булат Окуджава: "Возьмемся за руки, друзья!"

Вот ссылка на текст книги:
http://www.proza.ru/2010/04/28/854

И еще  есть  у меня другое стихотворение Роберто Фернандеса Ретамара. Я его берегу для будущей книги:

КАК МНОГО ТЫ ТЕРЯЕШЬ

Этот человек, который так старается тебя позабыть
И в чью память как раз по этой причине
Ты вторгаешься снова и снова, как навязчивая песенка,
которую напеваешь против собственной воли,
Как заученный лозунг или словно
Броская фраза рекламы, -
Этот человек сегодня, сейчас,
Ещё сам о том не подозревая,
Наконец начинает тебя забывать.
Как много ты теряешь  в это мгновение!

Вы заметили, что именно  я осмелился написать?
«И еще  есть  у меня другое стихотворение…»
И вы заметили, что все, мной написанное  раньше – это слова, написанные другими?
Я живу с благодарностью тем, кто смог высказать свои  мысли и чувства, кто смог сочинить такую песенку, которую я буду напевать даже тогда, когда  Она  в какое-то мгновенье подумает, что я забыл Ее и что Она все потеряла…