Чистый белый...

Слово. Два. Три.
Ну вот. А был такой чистый. Белый.
И почему от чистоты такой зуд в руках!
Наверное, он был... Нет, не мёртвый. Но как будто просил, чтобы я оживил его. Осуществил его предназначение.
Как с магнитной лентой: на неё записывают звук, чтобы слушать. Никто не хочет слушать чистую ленту. И никто не слушает. Да и вряд ли хоть кто-то когда-то пробовал это делать.
Купить чистую кассету, вставить в магнитофон, нажать PLAY и слушать...
А что, надо будет попробовать. Возможно, такому странному человеку, как я, это придётся по душе так же, как и смотреть на чистый белый лист бумаги.
И тем не менее, я его испачкал. Нет, лучше сказать: лишил чистоты. Да, так будет более нейтрально.
Итак, я всё же лишил этот лист чистоты. Не смотря на то, что мне нравилось на неё смотреть. Почему?
Быть может, я путаю "смотреть" с "предвкушать"?
Вероятно, я любуюсь чистым листом, лишь будучи уверенным в своей власти над ним. А если лишить меня этой власти... В белой смирительной рубашке запереть в комнате с белеными стенами, потолком и даже дверью. Пол, усыпанный чистыми белыми листами. Привязанным к стулу. И так, чтобы не мог ни одного листа даже складкой перечеркнуть, даже слезой затемнить... О ужас! Пытка! ДеСадова пытка.
Буквы - чёрные букашки – строчками – рядами - по белому полю...
Меня часто пугает одно видение: по моей руке паучок или клещ забирается под рукав. Я заглядываю ему вслед. Я срываю с себя рубашку и осматриваю себя со всех сторон. Я долго трясу рубашку по ветру, стоя на балконе, по пояс голым...
Я никогда, даже когда учился в школе, ничего не писал на своих руках. Я всегда, даже во время экзамена по предмету, который я плохо знал, был чистюлей.
Я замечаю почерк только когда не могу разобрать, что написано. Наверное, потому что сам всегда писал ужасно некрасиво.
Я замечаю только смысл того, что написано. И вот он-то мне либо нравится, либо нет. Думаю, напиши мне некрасивый смысл самым божественным почерком, мне эта писанина не понравится.
Да, да, всё это голословно. Голые слова - нестройные, угловатые, скособоченные... Как пни на опушке. А если у тебя ещё и почерк ужасный - пиши: "пропал!"
Я как раз об этом.
Чистый белый лист чуть парит над столом. Да что там - над
всем миром. Открытый, как ребёнок...
И вот, он сначала придавлен, затем смят, исцарапан, сломан...
На нём - печать некрасивого смысла. На нём - ни пяди прежней чистоты. Ни слова правды.
Правда... То, что соответствует действительности*.
А если действительность не соответствует правде?...
То-то и оно.
Правда спряталась? Или ещё хуже - потерялась? Или совсем кошмар - её не существует в природе, да и вообще нигде?(Я уж не говорю - она не нужна.)
На невинном листе бумаги силюсь изобразить правду. А вдруг угадаю, найду, придумаю... Хоть посмотреть на неё. Примерить к жизни. Вернее: жизнь - к правде...
Вряд ли. Снова мимо.
Очередной лишённый чистоты лист бумаги.
А может...
Только представить...
Чистая правда - белый лист.
Зрячий да увидит...
Слишком просто. Слишком скучно. Слишком непонятно.
...
Трудно соперничать с чистотой. Честно соперничать. Волей-неволей поддаёшься соблазну очернилить её.
Впрочем, наверное, это дело правое. Даже если ты левша.
И вот, как Бог(или как полубог), сниспишешь последние слова на долю этого листа.


               


                Виктор Конвоев.
                декабрь,2005 год.


_______________
*см. толк. словарь