Я о пьянстве

     Я о пьянстве… Не то, чтобы о нем самом… Я о самовыражении. Другой, хватит тебя стулом по башке, самовыражаясь. Третий начнет плакаться так, что уйти неудобно, а бросить и жаль. Пьяный человек болен. Но вот как и чем? Правда ли то, что, мол де, что у пьяного на языке, то у трезвого в голове? Это чушь, понятно. Но что происходит с пьяным? С пьяным сознанием? Пьяный выразит не то, что он есть, но вот чем хотел бы быть, стать… А почему же не стал? Обстоятельства? Дура жена? Дети? Чертова теща? Начальник сволочь? Да нет никаких обстоятельств. Человек пьет лишь потому, что не стал кем-то. Так почему не стал? Жил не так? Делал не то? Да нет. Просто…. Просто не судьба ему. Он маленький…. Маленький человек. Но маленькому ведь тоже нужно жить, скажете вы? Хорошо. Пускай живет. Но пускай и пьет.

     Вы скажете мне о Высоцком, о Блоке, о Есенине, о Булгакове, о…, да тысячи имен. Пили, помню… Но стали, чем хотели? Большими стали? О, да. Стали, но только после смерти. Да и очень позже иной-другой. Человек пьет потому, что нет равенства между ним и временем, в котором живет. А почему так случилось? Ведь миллионы пьют. Они что? тоже не во времени? О, да. Время – великий фокусник-диллер. Спутал на столе все колоды. Или то Бог? Бог-дилер за зеленым столом? Каждый из нас умрет, даже не осознав, кто же тасует колоды. Маленькому человеку, какие мы и есть, только и остается, что надеяться на раздачу. Но карт-то всего пятьдесят две… А жизнь-то, вот она какая… Длинная, да заунывная…

     Пить – не грех, но наказание, мучение. Кто-то должен ответить за это. За то, что причиняет он мучения тем, кто не пьет, но все верит в зыбкое счастье…