Памяти наших родителей...

Вы любите Лес? Просто так, ни за что , и не вопреки чему-то, просто – любите?

 Пригородная электричка выпускает на перрон  спешащих грибников. Вот сейчас, еще несколько минут – и как муравьи, все разбегутся в разные стороны. В Лесу для всех найдется своя тропинка. Через полчаса уже просто забываешь, что ехал на встречу с Лесом не один, а целым табором.

 Мягкая хвоя глушит шум твоих шагов…  Ветки сосен тонкими иглами дотрагиваются до волос, дразня и насмехаясь. Я помню эти места совсем еще молодыми посадками, когда между сосенками тяжело было пройти, не зацепившись одеждой. Вырубки… Они спрятаны в серединке, так, чтоб не видно от дороги. Как раны, как лысины. Кое- где, конечно, проросли  малюсенькие сосенки, но когда они станут  великими красавицами? Через много лет. А за это время оголятся другие плеши . Так и портится лицо Леса, его краса и мощь…

  Тихо… Утренний шорох мокрой травы. Еле слышный перелет с ветки на ветку  какой-то деликатной лесной птицы. Мы у нее в гостях – зачем навязываться? Лучи солнца, пробивающиеся сквозь ветви , золотящие кору  деревьев, рассыпающиеся перламутром на редких опавших листьях… И память, память…
 
   Наши родители были заядлыми грибниками. Такими же, как их друзья – соседи. Вместе выезжали  в поход по « своим местам», вместе ходили на лыжах по зимнему Лесу…

   Я пятнадцать лет не была в грибном Лесу. Но никогда не забыть те ощущения радости и беззаботности, которое возможно только в этих местах. Здесь нет трасс большого города, в котором мы живем. Нет шума проспекта, на который выходят мои окна. Нет детворы, кидающей мяч и кричащей о чем – то весело и беззаботно. Всему – свое место и время.

  Сейчас – я с Лесом наедине. Подруга  ушла немного в сторону, мы не мешаем  друг дружке. Приучены с детства не путаться друг у друга под ногами.

  Прошу у Леса помощи и подарка. Благодарю Лес за каждый грибок, мне отданный. У меня с Лесом свои отношения. В нем я не устаю. Это – потом, дома. Устали ноги, спина, болит голова… В Лесу никогда и ничего не болит.

  Меня окружают воспоминания… И почему-то теряется время. Как будто временная петля или какой-то круг, вобравший в себя прошлое и настоящее. Я говорю с родителями, которых давно нет. Слышу мамин голос, зовущий из-за холма . Папа говорит, что вон там, у того дерева  - бугорок. Смотри, доця, там – белые грибы… Я снова в детстве, когда не надо было ничего решать, снова – в беззаботности…
 
 Поездка памяти наших родителей. Каждая – посвящение только им. На Лес мы подсажены, как на наркотик. И пусть – не часто. Пусть – не каждый сезон. Но память о чуде общения с Лесом, подаренная нам родителями, никуда не уходит. Она временами просто дремлет где-то там, в глубине души. А потом ворвется осень, ослепит золотом листвы, собьет с ног  воспоминаниями… И будет пробуждение затемно, мамина корзинка в руке, первый гриб в этом сезоне, первый глубокий вдох  воздуха Леса, его чуда…



созвучие-продолжение :http://www.proza.ru/2013/11/01/1001