Саския

Оказалось это ты.
На каждом портрете. В каждом лице. В каждом листе,  что я хочу покорить,  отданы почести тебе.  Ты заполнила все мои чувства, заслонила окружающее своим жилистым телом, перекусила своей массивной челюстью, нити, что должны были связывать с окружающими,  прожгла взглядом, все, что взывало к эмоциям. И мир теперь навис надо мной – это все твои хмурые ровные брови.
Тот или То Что создало этот мир, ошиблось в качестве нас. Время и пространство состыкованы не верно. Я не в Нидерландах, да и ты не в России. Тебе не 17, да и у меня не возраст Христа. Ты там, где ждет своего часа мой крик, я там, где ты вряд ли обретешь умиротворение. Мне не известен твой язык, тебе думаю и мой не к чему. Но у нас есть картины. Ты не видишь мои, я не вижу твои. А большего у нас нет. Разве что только вера в разум и душу единую. Но ее нет. Ибо не было бы так одиноко.  Уж не знаю как тебе…
У тебя прекрасные ноги. Икроножная мышца развита и худые коленки. Французские. Уж прости, что я это вслух. Ох! Опять не состыковочная! Обе особи женского пола! И спина хороша, все так же немного мышца и кожа и кости. Красивые тонкие руки и их кисти, тонкие пальцы. Четкие скулы, выпуклые губы. Тонкий и неровный нос. Короткие волосы, резкие черты лица. Мягкая улыбка, тяжелый взгляд. Сочетается в тебе. Прекрасно. Все в тебе.
Все в тебе, ведь себе я не признаюсь, но и держать не могу.
Женское и мужское борется во мне. Разум и чувства. Порыв и выдержка.  Холод и тепло. Дом и скитания. Семья и одиночество. Алкоголик и прачка, в конце концов.