Приснишься на Новый Год?

      Что же тебе сказать, любимая? Да и стоит ли что-то говорить? Жизнь моя слишком легка и прозрачна. Мечта – слишком призрачна.
      Что же заставляет меня любить тебя так сильно? Может быть твоя симпатичность? Ты как страница из сказки, доброй и волшебной. Как в далёком-далёком детстве. Я смотрю на тебя и не верю, что ты можешь быть другой: недоброжелательной, злопамятной, плохой какой-нибудь… Твой взгляд такой красивый, такой нежный. Говорят, ведь, что глаза – зеркало души. А если это правда? Тогда твоя душа самая прекрасная на свете! Я в это верю! Верю до сих пор, как ребёнок. Я не понимаю, как кому-нибудь удаётся расстаться с подобной верой и жить иначе. Может быть, я просто не хочу взрослеть? А может быть, не хочу взрослеть в том смысле, в котором это ожидается этим миром, этими устоявшимися устоями (прости за тавтологию).
      Настроение моё, как погода весной – меняется день ото дня. И таким образом, я никогда никому не смогу гарантировать стабильное, предсказуемое будущее, даже тебе. Но человек – не банк, которому можно вложить свою жизнь. Банк, и тот, никогда не даст 100% уверенности в завтрашнем.
      Жизнь, возможно игра, возможно – сон! Мне кажется тем она и прекрасна, и обворожительна, как и тот миг, когда ждёшь падения белого шарика на колесо рулетки. Ты ставишь так, как ты хочешь. Так волнительно ожидание чуда победы всё то время, пока крупье раскручивает рулетку, а шарик, ещё не растерявший свой вдохновенный импульс мечется от одной ячейки к другой, задерживаясь лишь на малые доли секунды, заставляя трепетать, умирать и взрываться новой надеждой сердца… Сердца, обменявшие на разменные фишки слишком многое в игре под названием жизнь.
      А если жизнь – это сон? Тогда уж тем более нечего бояться. В самом худшем кошмаре мы просто просыпаемся и,  радуясь его иллюзорности, возвращаемся в реальность. Реальность, в которой не может произойти ничего такого эдакого. Я не знаю, как других, но меня убивает такая реальность. И поэтому я постоянно испытываю непреодолимую потребность уйти от неё. Если уж приходится идти рядом с ней,  то хотя бы не рука об руку, а где-нибудь параллельно, не теряя друг друга из виду.
      Я не знаю, что есть жизнь и всё, что чувствую к тебе, ставшее такой безвыходной неотъемлемостью – игра или сон? Я не очень боюсь проиграть, гораздо больше – проснуться. Ибо пусть даже я и проиграю, но хотя бы по-настоящему.
Хотя выигрывать во сне, знаешь, порой так заманчиво. Стоит ли это того, чтобы погрузиться в мир грёз?
      Выбрав любой путь, я оставлю с собой волшебную сказку о твоих глазах, может быть, даже более прекрасную, чем тщательно стёртая из памяти реальность…