Из песен невозможности. Радость

Каждый день я раскапываю могилы.
Я боюсь, что меня поймают за этим занятием.
Боюсь, что помешают, и ты так и не дождешься.
Будешь ждать и ждать, смотреть вверх пустыми глазницами,
полными давно остывшего пепла,
сухих морских водорослей и наивных сновидений,
в которых случается все о чем мечталось,
а потом просыпаться настолько больно, что смерть –
любая смерть –
кажется легким шагом, хорошим выходом, невысокой ценой.
Косноязычие – чувствую, как оно забивает горло,
как будто лицо кто-то безжалостно вдавливает в землю –
мне больше не удается подбирать нужные слова.
Впрочем, ты поймешь меня и так.
Что касается других – то тут никакие слова не помогут,
они никогда нас не понимали,
нашего смешного тарабарского языка,
диалекта повешенных на собственных языках.
Изнурительные ритуалы, неромантические кульбиты.
Хочется укрыться с головой, просто укрыться и уснуть,
неспешно, как бы даже невзначай, отбыть на вечный вокзал,
туда, где встречают и встречаются уже навсегда.
Временами все кажется таким запутанным и бесполезным.
Горькая зола просыпается между пальцами,
как потустороння пудра, как таинственный порошок скорби.
Те моменты, иные, другие, третьи –
все неумолимо двигается по спирали,
прошлое вгоняет лезвие за лезвием
и немилосердно проворачивает в ранах.
Потом вынимает и вгоняет в те же места - и снова поворачивает.
И так бесконечно, и никак не найти способа перестать быть.
Ничто не приносит радости, если не могу разделись с тобой.
Что б не случалось, ловлю себя на мысли, что бы ты подумал об этом.
Поэтому непроизвольно хочется избегать хорошего,
потому что неразделенная радость намного тяжелее.

Лето 2012г.