39. Харчевня

На фотографии скульптура сельского скрипача-еврея.

ужин в сельской харчевне

На следующий день нас повезли на ужин в какое-то село вблизи курорта, а там на окраине под соломенным навесом стоял длинный стол со скамьями. За этот стол нас и усадили.
Вместо стен с крыши свисали пучки каких-то трав, конская сбруя и многое другое, чего я не знал, поэтому названий этой амуниции я привести не могу. Сбоку стояли огромные бочки, сосуды больших размеров и просто глиняные крынки, а официанты были в национальных одеждах. Всё было стилизовано под старину и, видимо, по замыслу авторов, должно было отражать национальный колорит.

И еду нам подавали в стилизованной керамической посуде, да и приготовлена она была весьма необычно. Подали и вино в больших кружках. Обычно в ужин нам вино не давали. Звучала музыка, видимо, болгарская национальная. Мне она напоминала то восточную, то цыганскую.

Потом вышел скрипач-виртуоз, который играл цыганские мелодии. Он медленно шёл вдоль стола, играя как бы каждый раз, когда останавливался для конкретных людей, сидящих за столом. При этом он даже смотрел им в глаза.

По крайней мере, я поймал его взгляд, которым он, как бы вопрошал: «Ну как? Проняло тебя?» Впрочем, это могло мне и показаться.

А потом вышел другой скрипач и заиграл еврейские мелодии. Я посмотрел на него, и мой взгляд уже не мог оторваться от его лица. Он играл самозабвенно, не глядя ни на кого. Как будто, последний раз в жизни. Вкладывая в звуки всего себя. И эти звуки не просто проникали в душу, – они пронзали каждую клеточку твоего тела.

Я уже очень давно не слышал еврейской музыки, и она пробудила во мне какие-то дремавшие чувства. И эти чувства переполнили меня и вызвали какую-то тревогу, какие-то стремления, которые были непонятны для меня, звали куда-то…

Скрипка смолкла, а я долго не мог прийти в себя.

Продолжение следует: http://www.proza.ru/2012/11/21/170