Я твоего портрета не писала,
Ты, может, обижался в глубине.
Но я тебя к себе же ревновала.
Ведь знала: очень сильно нужен мне.
А что портрет? Что тот клочок бумаги,
Который испишу карандашом?
Мне не хватает смелости, отваги,
И не хватает блика за окном.
Когда-то говорил, что очень любишь.
И нежно прижимал к своей груди.
И я не знала, что меня погубишь,
Когда сказала тихо: "Уходи".
Надеялась, что ты вернёшься сразу,
А, может быть, и вовсе не уйдёшь.
Теперь я повторяю с болью фразу:
"Такой как я ты точно не найдёшь"
Не найдёшь такой
© Copyright: Ольга Шкандрик, 2012
Свидетельство о публикации №212112100910
Свидетельство о публикации №212112100910
Рецензии