Девочка со скрипкой

  Двери открылись с грохотом и теперь я мог войти. Как только я оказался внутри, я сразу почувствовал мощный, густой, непробиваемый, словно бетонная стена, смрад... Атмосфера была тяжелая, удушающая... И это при всех открытых окнах-то... Все пространство было забито до отказа. Повсюду сидели люди, уставившиеся куда-нибудь, лишь бы не друг на друга. Как только за мной хлопнула дверь все взоры разом устремились на меня, как будто я был зверем в клетке центрального зоопарка. Не двигаясь с места я стал смотреть в их глаза. Они были трусливы, они были жалкие, как нашкодивший щенок, но тем временем способные, как только ты отвернешься, вылить тебе на голову ведро дерьма. Испугавшиеся моего прямого взгляда, как им казалось читающего на их морщинистых рожах всю их мелочную и жалкую жизнь, они дружно попрятали взоры в пол. Так им было безопаснее.
  Не выдержав такого смрада я захлопнул дверь снаружи. Достал из кармана последнюю сигарету и прикурил. В маленьком закрытом помещении было холодно, в отличии от соседнего, и витиеватый дым, вырывавшийся из моего рта вместе с паром, заполнял все пространство передо мной. Вдруг мне стало интересно, какие же звуки происходят вокруг этого улья. Выключив mp3 плеер и сняв наушники я прислушался. Ритмичный стук колес. Пьяный разговор двух алкашей, стоявший в шаге от меня. Больше ничего.
  Пересилив себя я зашел внутрь. Я устал стоять, так как весь день был "на ходу". Найдя единственное свободное место (хотя это скорее был уголок на краю скамейки) я быстро его занял. Делать было нечего - путь был неблизкий... Разговаривать с словоохотливыми работягами тоже не хотелось... Читать чужие газеты тоже не имело смысла - сегодня проходили какие-то выборы и все газеты изобиловали прогнозами, критикой, мнениями, мало меня интересовавшими и касающимися... Окружающие звуки тоже не радовали - где-то бормотали гастарбайтеры, склонив друг к другу свои чумазые, почти черные лица, где-то ребенок уверял маму, что пластмассовый пистолет - крайне необходимая вещь...
  Стены были заклеены различными плакатами с рекламой. Социальной и коммерческой. И если на одном из плакатов вас уверяли, что за безопасностью должен следить каждый, то рядом обязательно висел второй, заявляющий что такая-то фирма обезопасит вас сама, а вы тем временем (если опираться на изображение на плакате) будете сидеть подле камина в кресле, накрывшись пледом, с чашкой чая и, улыбаясь, читать книгу, которую наверняка взяли с полки, что висела у окна, за которым стеной шел дождь...
  Концепция происходящего переменилась появлением нового персонажа. Хрупкое телосложение, длинные русые волосы по пояс, тихий голос и незаметный, но необычайно выразительный взгляд больших и грустных зеленых глаз. Она тихонько пробормотала, что у нее украли сумку и что у нее нет денег. Что ей очень стыдно обращаться к нам, честным гражданам (от этой фразы я чуть не расхохотался, настолько она и ее интонация были наивны), за помощью. А потом... Потом она достала скрипку... Старую, потертую, поцарапанную... Смычок, слегка дрожа застыл над натянутыми, как мои нервы в тот момент, струнами... И гильотиной обрушился на них... Мелодию она играла неуверенно, допуская мелкие ошибки, неумело... Но зато какую красоту передавали движения ее тонких пальчиков... Выражение юного лица... Как она красиво, от напряжения, закусила нижнюю губу... В тот момент я был готов забыть про все! Забыть свое имя, забыть свое творчество (если это так можно назвать), забыть зачем я здесь и куда еду... Появилось такое впечатление, что всех этих свиных рож вокруг нет... Есть длинный черный коридор, в одном конце которого стою я, а на другом - сверкает она... Мне хотелось подойти к ней, опуститься на колени, обнять ее и прошептать "Останься здесь, в этом мгновении... Хоть на минутку... Еще минутку... Прошу тебя..." Из моих глаз не скатилась слеза - я не умею плакать, но если бы я мог - я бы зарыдал... Это было произведение Вивальди. Зима...
  Она быстро проходила мимо скамеек. Когда она поравнялось со мной я схватил ее за руку, заставляя наклониться. Кинув все деньги и билет в ее сумку я прошептал на ухо: "Браво. Я сражен". Она, покрывшись легким румянцем слегка улыбнулась и кивком поблагодарила меня... Она пошла дальше. А я остался. Не было смысла идти за ней, даже ради того, чтобы снова услышать как она играет... Такое случается лишь раз...