Сигарета

За всю свою пока еще непродолжительную жизнь я не выкурил ни одной сигареты.
Однажды, при сильной (по сути беспочвенной) истерике летом я попробовал.
Никакой романтики. Мерзкий дым, от которого я пожизненно задыхаюсь.
Две... может, три затяжки.
Противно. Неприятно. Бессмысленно.
Но для меня сигарета всегда почему-то является поэтическим образом...
Я представляю себе...

Ты небрежно бросаешь рассеянный взгляд на стол в поиске пачки сигарет, половину которых раздал сегодня друзьям-попрошайкам­. Усмехаешься этой мысли. Думаешь о том, как завтра, купив новую пачку, так же беззаботно будешь раздавать их каждому, кто попросит, одаривая просящих незлыми колкостями...
Пока ты думал об этом, ты нащупал почему-то холодными пальцами зажигалку в левом кармане своих брюк. Улыбнулся своей верности старой привычке - всегда зажигалку хранить именно в этом месте. Лениво вытаскиваешь сигарету и показательно подносишь ее к лицу. Настолько публичное действие... И плевать, что ты в квартире, в этой пустоте, тишине совершенно один. Это маленький спектакль для самого себя. Ты зажимаешь сигарету губами, пока тщетно пытаешься добыть огонь из старенькой, но такой родной, зажигалки. Тишину, разбавленную лишь твоим едва слышимым пыхтением и звуком щелкающей искры в зажигалке, нарушаешь ты сам... неким непечатным выражением, и тут же идешь в другую комнату на поиски другой зажигалки или спичек.
Включив себе по пути свет, ты щуришься от непривычной резкости ламп дневного освещения. Лениво роешься в ящиках, находишь спички. Потряс коробок возле уха. Мысленно радуешься тому, что спички нашлись, идешь обратно в свою комнату. Вся квартира в твоем распоряжении, но здесь, на своем родном подоконнике, намного уютнее...
Ты снова прикладываешь сигарету к губам и, пару раз чиркнув спичкой, поджигаешь. Прикрываешь глаза и глубоко затягиваешься. Не слишком глубоко, чтобы не закашляться. Достаточно легко и непринужденно это выглядит. Но это лишь выглядит так. На самом деле, для тебя это - интимное действо. Очередная незабываемая близость... Самый наркотический поцелуй... Никто не знает твои губы лучше этой сигареты. Быть может, следующую ты выкуришь чуть медленнее, и ваша связь будет дольше. Но пока ты вдыхаешь дым этой, пока ты ощущаешь ее вкус на своих губах... ты в эти мгновения живешь только ей...
Но, вот, близится фильтр... Понимая, что ты исчерпал ее всю до конца... взял все, что она способна была тебе дать... ты с легкой, едва заметной, тоской тушишь ее и бросаешь из окна. Конечно, можно было оставить ее здесь, в пепельнице, с массой других... Но ты хочешь, чтобы она скрылась эффектно... Ты знаешь, что ни на что больше она не пригодна... И ты наблюдаешь ее последний полет.
Сглотнув слюну, которая теперь тоже пропиталась горечью твоей сигареты, ты будто последний раз безмолвно прощаешься с ней.
Поежившись от холода, закрываешь окно.
Залезаешь под теплое одеяло...
А этот вкус продолжает преследовать тебя...
Рано или поздно... ты перестаешь контролировать свое желание, и тянешься за новой сигаретой.
Быть может, это как секс. Или как любовь.
Почувствовав вкус, не хочешь его упускать, проникнувшись ароматом, не хочешь пахнуть иначе...

Всё-таки это бред.
У сигарет противный вкус, и от их дыма я задыхаюсь.

Но образ курения мне всегда казался поэтическим...

автор: Stas Geiger (c)
дата создания: 26-мая-2010 (02:00)