Двое. Собирательные образы

Эти двое просто сидели в темноте кухни. Алкоголь давно уже не туманил их головы, осталось только болезненное ощущение голода и тяжесть мыслей, бесконечный поток которых заводил разговор все дальше.
Звезды заглядывали в окно, но не находили ответа в пустых глазах.
- Ты какие книги любишь?
Она не узнала свой голос. Он был слишком хриплым из-за сигарет, морозного воздуха и долгого молчания.
- Книги? Я не читал их с самой школы. Да и там не читал тоже. Единственное что мне запомнилось это ''Антихрист'' Ницше
- И что ты взял для себя из этой книги?
- Ничего. Мне она просто запомнилась.
Дальше они снова молчали. Зима наступала медленно, но не настолько, чтобы не замечать её приближение с каждым днем, с каждым часом, с каждой секундой.
- Что будет дальше? То есть, я хотела спросить : будет ли конец света ? Мы правда умрем?
- Какая разница? Даже если умрем, мы ведь... Понимаешь. Конец света, верно? Это ведь будет быстро. Нереально быстро. Вспышка - и ты уже мертв. Ты даже задуматься не успеешь.
- С чего ты взял что все будет быстро?
- Не знаю. А с чего ты взяла что конец света - это плохо?
- То есть ты веришь что есть жизнь после смерти?
- Я этого не говорил. Я не знаю что там. И не хочу знать. Еще не пришло время.
Она задумалась. Время. Когда приходит время я пойму это?
Ночь укутывала все вокруг пеленой белесого тумана. Луна окружила себя кольцами радуги. В мире больше не осталось сказок, которым стоило бы верить.
В её сознании кто-то кричал "Ты хотел анархии - получай!"
- Анархия всего лишь утопия, - его голос разрезал тишину. В который раз.
- Ты хоть представляешь как ты мне нужен?



Резкий переход к такой больной теме дался тяжело. Оба курили и смотрели на кольца синего дыма, которые, наверно решив не подслушивать разговор, убегали под потолок и дальше, дальше, дальше...
- Ты ведь понимаешь. Мы не можем вот так взять и сбежать.
От этих слов у нее защипало в глазах.
- Почему? Почему они могут, а мы нет? Эти герои тупых американских фильмов! Зачем нас травят ими? Мы - просто крысы в ловушке. Нам показывают с экрана мир, который мы никогда не получим.
- Это заставляет верить, что где-то есть место на Земле... Как бы сказать. Место, где все становится возможным. Ведь если люди поймут, что такого места нет, то и жить незачем.
- Но ведь это правда. Значит незачем жить? Значит зря все?
- Нет. Не говори глупостей, малышка. Ты еще слишком мала для таких мыслей.
- Господи! Мы пьем водку весь вечер, а потом оказывается, что я слишком мала? Если бы не мой страх, все было бы хорошо. Знаешь я резала вены, но руки просто ужасно тряслись. Я собралась, вдохнула глубже, произнесла что-то вроде ''дай мне сил'' и резко дернула дрожащей рукой... Ничего. Мне показалось, что на коже полоска, что-то вроде той, которая остается после резинки. А потом кровь. Я перетянула руку полотенцем и дальше не помню, что было.
- Ничего не было. Ты умерла. Я ведь слишком замечательный, чтобы быть настоящим. Видишь ли, вот она - жизнь после смерти. Мы сидим и общаемся, это ведь и есть твоя мечта? Я ведь нужен тебе?
Ты мне тоже нужна. Только ты. Вот это и есть любовь. Жаль, что ненастоящая. А почему? Потому, что ты мертвая, а я - вовсе не существую. И этот мир. Ты застряла в этой зиме. Луна, которая не сходит с неба сутками. И тишина. Знаешь почему здесь всегда тишина? Потому что ты надеваешь наушники, когда идешь по улице. Вот он, твой мир! Тебе не нужно никуда бежать, но дело не в том, что тебе здесь не нравится. А в том, что ты привыкла бегать от проблем. Хватит! Остановись! Твое тело уже гниет в холодной могиле. Могиле, которая по глубине может сравниться лишь с твоими глазами. А над ней стоит дуб. Ты ведь любишь их? Он начал покрываться листьями. Ты ведь помнишь? Ты умерла весной. Мы так и не увиделись. И на могиле так и не написали твою собственную эпитафию. Жаль. Жаль.
- Ладно, пошутили и хватит. Мне кажется пора. Спасибо за хороший вечер.
- Я провожу тебя. Только вспомню, куда опять подевались ключи.