Проходят дни, проходят ночи,
В больной прохладе октября
Лист желтый, с дерева сорвавшись,
Летит - неведомо куда.
И зачастит седое небо
Дождем, тоскуя о тепле,
И капли, медленно стекая,
Рисуют слезы на стекле.
Уже российская столица
Не манит, как хотел тогда,
Но в суете во встречных лицах
Еще ищу твои глаза...
И сердцу станет снова тесно
В привычной клетке костяной,
И разум, хладом обжигая,
Велит обресть ему покой...
Проходит все
© Copyright: Игорь Ивасенко, 2012
Свидетельство о публикации №212112301436
Свидетельство о публикации №212112301436
Рецензии