Смерть поэта

От пяточка не обеднеем,
Но обеднеем от рубля,
Когда трава зазеленеет
На сердце грешного меня.
*****
И лишь тогда я буду нужен,
Для сплетней бабок за углом
И как живой я отутюжен
Живым и длинным языком.
*****
Так он ведь пил у бабки летом
И каждый вечер был в умат,
Да точно он же был с приветом!
На всю округу крепкий мат.
*****
Да, да и девками видала,
Такой разврат, о Боже мой,
Да я сама ему давала,
Ну да шучу, он был не мой.
*****
И говорили не работал,
Всю жизнь с родителей таскал,
Да чтобы он перевернулся
И не когда уже не встал!
*****
Он называл себя поэтом,
Все чушь какую то писал
И узнавали ведь при этом,
Хотя уж сердцем угасал.
*****
А нам ведь, что пожил и нету,
С него картошки не возьмешь,
Письмо не спишешь Сельсовету,
В карманах деньги не найдешь!
*****
Пожил и хватит, что ж теперя,
За то хоть можно посудить,
При жизни был ведь он злодеем
И за язык он мог побить!
*****
А нынче Клавка ты слыхала?
Со всех сторон к нему идут,
Да я сама людей видала,
Все на плиту цветы кладут.
*****
Так значит ценят все ж поэта,
Того несносного юнца,
Да что ж ты Клава, ты с приветом?
Ведь он же пил все без конца!