Твари Ангел на грязной работе

Знаешь кто они? Знаешь?! Нееееааааааат… Они – не дети-дебилы! Они твари! Твари! Которых, я буду душить, и депортировать в ад! И мне плевать на твое недовольство. И мне на… и пох***!
Затяжка, выдох… сквозь зубы плевок, под ноги. Ему. Аккурат, около идеально вычищенных штиблет. В миллиметре. А он. Он даже не повел бровью. Он даже… не поменялся в лице. Он. Такой идеально и с иголочки. Одетый, выбритый, за рулем… трезвый, вальяжный в ту самую меру. С глазами из-под ресниц. И на него оборачиваются. На НЕГО, не на НАС… Потому что красный «Порше-каен» это кууууууул! Потому что интсрументалка Поля Мориа из динамиков и дорогой парфюм запахом с кожи – Франция, Париж, Шанель, Эгоист платинум. И даже сигарета. Такая, неизменная, в идеально длинных, будто вылепленных с античной статуи пальцах. И только на запястье, под рукавом рубашки – шелк, запонки от Тиффани… С трудом сдерживаю улыбку – цветная потертая кожаная фенька, пара агатовых бусин. Вот ведь… вот… Он всегда такой. Свой парень. Свой ли?
И шагнуть впритык. И… за лацкан дорогущего пиджака Дольче и Габанна. Про себя тихо: «Вот сссссуууукккккк!» А губами в ухо шепотом, почти интимно. И ловить в тонированном стекле – удивление на лицах прохожих. Еще бы – мальчик-подросток в драных джинсах и кедах на босу ногу и этот… Франт, пижон, джентльмен… Но мне это только добавляет азарта?
- Прибери свое стадо в клетки. А то я начну отстрел… - губы в улыбке оскалом.
Он поднимает на меня глаза. Бездонное небо. «И о Боже милостивый и всемогущий…» Оно сейчас упадет на меня! Но. Я стою, все так же чуть наклонившись вперед, чуть касаясь локтем дверцы авто… И музыка из салона – «Мост над бегущей рекой». Плавно. И мое сердце в ритме том же. И дыхание почти ровно…
- Ты… - пальцы чуть дрогнули, сильнее сжимая фильтр.
- Слишком много на себя беру, – бровь вверх. Но это не вопрос. Утверждение. И он это знает.
- Ссссссс… - змеиным. Маска на мгновение прочь – а там… огненные языки пламени в кромешной тьме. «Спаси и сохрани нас, грешных чад своих заблудших!»
Смешок. Коротко. Протянуть руку и сигарету из его губ – бесцеремонно. А что? Мне можно – я ведь босяк и неуч:
- Нет – просто зубастая тварь… - за-тяж-ка. И облизнуть губы. Вишня. Только горчит.
- Как и они… - кивок.
- Я не трогаю чужого. И не агрю тех, кто не в теме, - мотнул головой и сдул со лба непослушную прядь. Потушил окурок о красный глянец капота, - И еще… это не только мои слова. Меня просили передать тебе… что бы ты утихомирил зверинец свой.
- Ты теперь тоже…
- Посланник, - заканчиваю фразу: «Мы одной крови? Или играем одни роли?»
Взгляд в небо:
- А знаешь… Я тебе все равно благодарен.
- То, что не убивает, делает нас… - его улыбка такая не человечески… теплая.
И я невольно улыбаюсь в ответ. Ведь мне так хочется сейчас, в его плечо лбом уткнуться:
- Ты…
- Как и ты, малыш…
Урчание мотора – большой и сытой кошкой. «Порш» плавно с места. И будто влился в сплошной поток. Как сумел. Ведь пробка же! Но… он может все. Потому что он – ангел.
А я, вновь прикрыв глаза, вдыхаю, все еще витающий в воздухе аромат. И чувствую под пальцами гладкое и холодно – авто, мягкое и бархатистое – лацкан. Кто же выиграл в этот раз? А кто проиграл? МЫ… в выигрыше – всегда. Потому что одинаковые. Потому что… Мы… те, кто делает свою работу. Грязную. Ну так и ее кому-то надо делать.