Парадокс Цикл Ангел на грязной работе

С утра лило. Капало. Хлюпало под ногами размокшими в лужах листьями. А я шел. Шел, по этому мокрому, промозглому, под шелестящими шепотками и вздохами-всхлипами. Шел и смотрел в лужи. Потому что небо скрывал зонт.
Лужи. В которых вода такого непередаваемого цвета, как дымчатый обсидиан. Переливами и холодом. Но притягательно. Так бывает порой. И это монотонное хлюп-хлюп. Мое. И вдруг. Еще один звук. Где-то на пол шага позади. Сердце удар гулко. Остановится посередине аллеи. Зажмурится, сжимая зонт в руке. И самому себе тихо так шепотом: «Надо же… Надо же! Надо же?» Не оборачиваясь, стоять в пустынном парке. Среди разлитого по дорожкам ржавого золота и мерцающего обсидиана. Слушать дождь и тук-тук – собственное сердце. А потом, выдохнуть шумно и сделать шаг. И тут же вопрос:
- Разве я звал?
- А разве нет?
Я чувствую запах его сигарет. Я ощущаю его улыбку и слышу взгляд. Да-да! Именно слышу взгляд, мне в спину. Чуть насмешливо, но не зло. Так будто холодок между лопаток. И шевельнулось там. За плечами. Фантомно. Как бывает боль. Я помню, они у меня есть. Тяжело. И кончики касаются гравия дорожки.
Распрямить спину. Я не позволю. Видеть. Нет не ему. От него не скроешь. Ничего не скроешь…
- О, да… от меня сложно скрыть, - улыбка становится шире.
- Да уж, - я опускаю зонт, позволяя холодным каплям упасть мне на лицо.
- Не стоит вот так… еще простудишься.
- А ты беспокоишься? - делаю еще один шаг. Смеюсь беззвучно. И эхом его такой же смех.
Повернуться и глянуть в глаза. Цвета дымчатого обсидиана. Забыться на мгновение. И только отголоском, тихим, как и шорох дождя сейчас: «А люди все же умеют летать. Просто они позабыли об этом…» И мне ответом его тихое: «Да…» То ли утверждение, то ли согласие, то ли удивление. Кто знает. Потому что его глаза сейчас слышны лучше слов. Взгляд, который слышишь так явственно, что все другие звуки просто тонут. В обсидиане луж и разлитом по аллеям парка ржавом золоте мокрых листьев.
Осень. И запах вишни от его сигарет. Мокрый воротник пальто. Капельки бриллиантиками на черном искусственном мехе ворота пальто. Нелепо? Вполне уместно. Ведь они живые. Такие живые, реальные и холодные. Как и он. Тот, что стоит напортив меня сейчас, элегантное пальто и лаковые штибеты. Идеально ровные кольца дыма. Вверх. В сизое. В серую вату небес.
- Я… думаю, что риск не оправдан сейчас, когда ты так близок…
- К цели. Конечно, ты прав, - и я протягиваю ему зонт, - Коль пришел, то может быть, проведешь?
И он раскрывает зонт, тугим хлопком. Птицы срываются с лаково блестящих полуголых ветвей. Листья рябины вздрагивают, будто от страха. Да только я не боюсь. Смело шагаю навстречу к нему и пол шага вбок. Мы идем по аллее парка. Все еще мокрой и пустынной. Мы идем… Молча. Нам есть о чем помолчать.
***
Этим днем погода не уставал преподносить сюрпризы. И утренний почти ливень сменился сначала промозгло жестоким ветром к обеду. Тем самым, когда хочется закрыть окна по плотнее шторами и уютно устроится с книгой и чашкой горячего шоколада в углу дивана. А потом… Потом пришло солнце. Оно выглянуло из-за серой рваной завесы туч, так чуть стыдливо показав край ясно-блеклого голубого неба. Будто мелькнула на миг нижняя юбка из-под грубого сукна платья гимназистки. Чуть легкомысленно и нарочито продуманно. И листья заблестели на солнце драгоценными каменьями – от изумрудов до рубинов и золотистых топазов.
Я возвращался домой. Все через тот же парк и аллеи. Удивительным образом, такие же пустынно тихие, как и утром. И он… вновь шествовал рядом. Невозмутимо поигрывая веточкой туи, как дирижер.
- Вот и опять… ты…
- Да. Я позвал, - вдохнуть острый запах листвы и дыма. Вперемешку. Прохладную горечь и сладковатое тепло.
- Я не спрошу…
- Не спросишь. И… я знаю что…
- Мне пора.
- Да…
- Только. Одно… зови меня реже. А лучше...
- Я не могу обещать, - улыбка. Смотреть на его профиль. Бледный и удивительно яркий в золотистых лучах. Вот интересно, как при этом ему удается быть как будто в тени?
- Не обещай… не мне. Да никому не обещай. Так лучше. Это честнее…
- Лучше просто сделать…
- Да. Так лучше.
Я ушел первым. Оставив его на выщербленных ступенях террасы. Там, где старый разлогий дуб тихо шепчется с небесами. Я уходил… Слыша его взгляд. Именно слыша. Так тепло. Так… доверчиво и с надеждой.
- Все будет…
- Хорошо…
- Конечно…
- Я помню…