Это невозможно понять

               
     Спешу  с  работы.   Нервничаю.   Опаздываю.   Под    мостом  опять  пробка  из  машин  и  автобусов.   Ну,  всё,  вроде  успеваю.   Подумаешь,  на  пять  минут  опоздать  к  парикмахеру.  Не  смертельно.  Вхожу,  извиняюсь.   Говорю  дурацкую  фразу: «Ничего,  что  я  немного  опоздала?». 

Парикмахер  старается  вспомнить,  кто  я  и  тоже  отвечает  такой  же  дурацкой  фразой: «Ничего – пустое место.  Вы, кажется,  на  «химию»  ко  мне  записывались?  Проходите,  садитесь».  Парикмахера  Лену  знаю  плохо.  Она   новенькая  в  нашей  мастерской. 

Вчера  я  нехотя  записалась  к  ней  на  причёску,  потому  что  моего   мастера  Нины   почему-то   не  оказалось  на  месте.  На  мой  вопрос,  когда  она  будет,  мне  туманно  объяснили,  что  не  скоро.   Свою  голову  я  последнее  время  доверяла  только  Нине.   

Я  была  рада,  что,  наконец-то  и  у  меня  появился  «свой»   мастер.   Она   каким-то  чутьём  определяла,  что  мне  идёт   и,  чего  я  хочу.   Умение  «видеть»   есть  не  у  всех.   А  она  видела.   Есть  такое  выражение – мастер–художник.   Это  сказано  о  Нине. 

От  неё  всегда  уходишь  в  хорошем  настроении.   Попасть  к  ней  в  кресло  было  непросто.  Заранее  записывались.  Все  хотели  стричься  именно  у  неё.  Другие  мастера  сидели  без  дела,  а  она  работала  и  работала…   

Кое-кто  из  «мастеров»   даже  уволился -  не  выдержал  конкуренцию.   Нина   рассказывала,  что  водит   сына   третьеклассника  к  логопеду.  А  у  моего  внука  такая  же  проблема.  Нам  с  ней  было  о  чём  поговорить.   Ну,  ладно,  доверимся  другому  мастеру.  Вдруг,  повезёт. 

Лена   делает  что-то  с  моими  волосами,   а  я  дико   хочу  спать.   Такая  у  меня   реакция  на  копошение  в  моей  голове.   Дремлю  потихоньку.   Вокруг   какая-то  суета,   кто-то  с  кем-то  договаривается  встретиться   завтра   и  разговоры,  сколько  людей  помещается  в  машине. 

Наконец,   меня  усаживают  близко  к  раковине  и  смывают   раствор,   фиксируют  мою  «химию».   И  тут  я  слышу  обрывок  фразы.  Кто-то   говорит  по  телефону:  «А  ты  разве  не  знаешь,  что  Нина  в  реанимации?   Что  случилось?   Слышала  о  тройном  убийстве   на  улице  Бирюлёвской?   Причём  тут  Нина?   Так   это  Нинкин   муж   зарезал  двух   детей  и  свою  мать,  а  Нина  спаслась   потому,   что   в  пальто  была,   он  ей  кожу  только  порезал.   Она  через  сутки  из  реанимации  сбежала   под  расписку.   И  не  говори,  такой  ужас    и  присниться  не  может.  Самим  не  верится.  Нас  тут  всех  колбасит.   Деньги  собираем   на  похороны  в  магазине  и  парикмахерской.   Куда   идти?   Да   прямо  у  входа  сидит   Лена,   ей  и  отдашь.   Представляешь,   он  же  и  к  нам  прибегал,   Нинку  искал.   Морда  у  него   идиота,  он  же  четыре  года  не  работал,  а  Нинка  его  кормила.  Пил  раньше   страшно,  но  уже  семь  лет  не  пьёт,   начитался   какой-то  сатанинской   литературы.   Такой  ужас.  Завтра  похороны,  приходи». 

 Меня  подбросило  на  стуле.   Это  что  же,   все  вокруг  в  трауре,  а  я   ничего  не  знаю,   ослепла   что  ли,   ведь   видно  же  было,   что   что-то  происходит. Какие-то  странные разговоры, что  надо  уезжать  из  этого  проклятого   Бирюлёва. Торопыга,   причёску  мне  сегодня  немедля  выдайте… а  тут  такое…   

Не  выдержала  я,  и  просто  заплакала.   Вспомнила  мальчика,  которому  был  нужен  логопед.   Теперь  ему  никто  не  нужен.   Стала  расспрашивать  подробнее  о  случившемся.   Стало  ещё  страшнее. 

Подумалось,   как   теперь  жить  этой  Нине  на  белом  свете.   Будет  ли  она  сама  нормальной  после  пережитого.   Кто   же  издаёт  эту  сатанинскую   литературу    и   почему  ей  кто-то  верит. 

 Говорят,   там  написано,  что     попадёшь   в  рай,  если  убьёшь   близких.   Как   можно  отнять  жизнь  у  того,  кому  ты  её  подарил?   А  поднять   руку  на  мать…   


Ушла   я  из   парикмахерской   заплаканная  и  потрясённая.   Ненавижу   сатанистов,   вылавливать  их   надо,   как   бешеных   собак   и   усыплять.   

А   всякие  общества   самоубийц?   Сколько   уже   зла   принесли  всякие   идиотские   слухи  о  конце  света.   Неужели  нельзя   запретить   упоминание   этих   слухов  в  СМИ?   Не  слишком  ли  дорого   обходится   накрывшая   нас   с  головой   свобода   во  всех  её  разнообразных  и  не   всегда  привлекательных   проявлениях? 

Теперь у меня  новая  причёска  и  тоскливый  ужас  в  душе.