Красочный серый

Ночной город освещали мириады фонарей, казалось, что сотни, а быть может, даже тысячи стражников охраняют город от полного наступления темноты. И там, где стояли эти стройные, чёрные фигуры со светящимися шапками, было уютно и как-то тепло.
А из проулков и небольших двориков на улицу лилась потоками тьма, заполняя собой всё пространство между маленькими стражами света.
Я шагала по лужам, чувствуя холодный ночной дождь, пробирающийся сквозь меня, и как медленно мокнут короткие, по мальчишески, отрезанный волосы.
Я ощущаю воду и мне хорошо. Отражение света фонарей-стражников пляшет вместе с дождём в лужах, и их веселье передаётся мне. Спокойно. Темно. Я люблю, когда так.
Иду к Троицкому мосту, справа от меня величественно проплывает Петропавловка. Быстрые воды Невы несут свежевыпавшие капли в Финский залив. Огромный поток воды будто течёт сквозь меня, останавливаюсь у парапета,  закрываю глаза. Сейчас мне плохо.
-Я знаю, почему тебе плохо – мелодично, низко говорит незнакомый голос рядом со мной. Незнакомый? Едва ли, я прекрасно знаю, кто стоит рядом. Предвкушая встречу, радостно улыбаюсь, поворачиваю голову и открываю глаза, передо мной он – Клоун. В его руках чёрный, перепачканный в красной краске зонт. Он улыбается задорно, весело и печально одновременно. Искренний, тёплый, свой.  В его глазах сверкает бликами невыраженное чувство, а значит сегодня я пойму что-то очень важное.
-Привет - говорю я – Я рада, что ты здесь.
-И я рад.
-Мы давно не виделись.
-Давно. 
-Ты сказал, что знаешь, почему мне плохо.
-Знаю.
-И почему же?
-Просто ты боишься и сомневаешься.
-Да, боюсь и сомневаюсь, а разве в моём мире можно по - другому? Здесь большинство говорит о чём-то пустом и бессмысленном и они сами такие же, как и их разговоры.  Они и меня хотят заразить этой пустотой. А я боюсь, боюсь, что заражусь, понимаешь?
-Понимаю. Очень хорошо понимаю, но, ты, же знаешь, что возможно эти люди правы.
-Да! И это самое худшее! Я боюсь!  Больше всего на свете боюсь стать такой же, как они! Бессмысленными! Глупыми! Неживыми! Они как будто не видели волшебства, не чувствовали землю под ногами, не дышали запахом любимого человека! Они слепы! Глухи! И я не хочу быть такой, слышишь? Не хочу! Но я  понимаю, что живя в этом мире, я не могу не жить по их правилам!
Я плачу. Громко навзрыд. Мне так страшно, Боже мне так страшно! Он прижимает меня к себе, и я чувствую его запах. Слышу его слёзы, сквозь грим. И мне кажется, что время замерло и что ещё чуть - чуть и я улечу, на небо, на совсем.
Он дышит. И говорит так тихо-тихо, почти шёпотом.
-Пойдём со мной? Пойдёшь?
Я киваю, и выдыхаю:
-Да.
Он берёт меня за руку и тянет куда-то вверх. И через секунду мы стоим на дороге. Вокруг степь, но всё какого-то странного серого цвета.
-А где краски? – спрашиваю я.
-О, краски есть только в твоём мире.
-Только в моём?
-Да.
-А это тогда чей мир?
-Мой.
-А почему он такой?
- Мне нечем раскрасить.
-Давай раскрасим, я люблю, когда краски.
-Давай. А у тебя есть с собой что-нибудь?
-Есть – и я вынимаю из кармана цветную пастель – Всегда ношу её с собой – говорю я – иногда раскрашиваю особо скучные рекламы или просто белые листы на улицах.
Мы берём и рисуем. Сначала радугу, потом траву, небо, деревья, осень, солнце и немного дождя.
-А оживить? – спрашиваю я его.
-А ты подыши на то, что нарисовала.
 Я дышу. Всё оживает. И это удивительно!
-Держи – говорю я, и передаю ему пастель – Если захочешь, нарисуешь ещё что-нибудь.
-А ты будешь рисовать со мной?
-Конечно.
-Останешься?
-Не могу, надо возвращаться, к сомнениям и страхам.
-А зачем возвращаться?
-Привычка – вторая натура – усмехаюсь я.
Он хватает меня за плечи и разворачивает к себе. Резко. Сильно. Мне больно от этого.
-Не смей, не смей, слышишь? Не бойся больше, верь в себя! Я тебя умоляю, только верь в себя, иначе я не смогу, без красок, без тебя не смогу, понимаешь?
-Понимаю. Но я ничего с собой не могу поделать.
-Можешь. Ты сильная. Очень. Просто ты забыла об этом! Смотри! Это всё ты нарисовала! Ты создала, неужели ты решишься это оставить?
-А вдруг, у меня отнимут?
-Разве можно отнять сердце?
Я молчу. И чувствую, как что-то мокрое бежит по моим щекам. Я снова плачу. Плачу от переполняющих меня эмоций, противоречий, слов, мыслей, чувств.  Во мне слишком много серого, и слишком мало осталось красок. Здесь сияет солнце и радуга, а я рыдаю и хочу обратно в дождь. В Питер, где мосты поглощены водой и улицы вымощены шагами истории.
-Я тебе всё испорчу. Верни меня назад, пожалуйста.
-Хорошо – говорит он – Но обещай мне одну вещь?
-Какую?
-Ты вернёшься, и когда ты вернешься ты останешься здесь.
-Обещаю. А ты вернёшься со мной?
-Нет, там ты – это не ты, мне больно видеть тебя фальшивой.
Он кивнул, чмокнул в щёку. И исчез. Красочный мир растворялся. Сквозь нарисованные и ожившие весёлые облака стала проглядывать темнота.
Оказавшись одна, на Троицком мосту, я поняла, что не хватает света, и красок.
«Просто позови его» - сказал Ветер. Но я только покачала головой. Мне слишком нравилось одиночество, ему слишком нравились краски.
«Но я вернусь» - подумала я – «Только не сейчас».