Прописать...

Нужно прописывать все то, что чувствуешь. Теперь я это знаю. Становится легче, пусть немного, но легче. Я помню как прощалась с тобой. Я вырывала клочками из груди свое и без того истерзанное сердце. Я боролась с сознанием, пытаясь залить его теми жидкостями, которые до встречи с тобой мне были не ведомы на вкус. Последним клочком стал твой ночной звонок. Я спровоцировала тебя. Моя температура в районе тридцати девяти, эта нелепая дата в полтора года нашего знакомства и стойкая тишина в доме водили моей рукой по клавишам телефона, набирая «1,5» на экране. Сообщение глупого содержания. Глупого, но провокационного. Да и глупого ли? Ты же позвонил. Позвонил! А я смотрела на светящийся в темноте телефон, слышала мелодию звонка – мелодию той песни, что ты мне прислал как то ночью и, трясущимися от волнения руками …сбросила звонок… О чем?! О чем, скажи, мы могли говорить?! Я не знала. Ты, вероятно, знал, если через какое то время снова позвонил. Звонок этот длился вечность! Он разрывал мой слух, мое сознание, мое сердце! Он рвал меня всю на клочья! Он обжигал слезами мое, и без того горящее от высокой температуры, лицо. Так дико больно, страшно, одиноко и обидно мне не было никогда в моей маленькой никчемной жизни. Я любила тебя в тот момент последние секунды. Я любила тебя за твою ненависть ко мне, за нежелание быть со мной, да просто за нежелание знать меня. Я любила тебя, обливалась слезами, слушала надрывающийся телефон и … любила тебя. А когда звонок утих, я зажала зубами угол подушки и завыла тихонечко, по-бабьи, с причитаниями, с сухими уже глазами. Помнится, ты как то просил меня спеть. Думаю, что эта песня тебе не понравилась бы. Мороз по коже пробирал от этой «песни» даже меня. Я любила тебя тогда и прощалась с тобой уже точно навсегда.