***

Э.М.Р. посвящается

Осенняя ночь всегда преисполнена меланхолией. В большей или меньшей степени - это не так уж важно. Если сравнивать весну с поэзией, патетикой, лето - с пасторалью, то осень - это лирика, элегия.

 Как хорошо, что этой неспокойной ноябрьской ночью, освещенной одним лишь холодным уличным фонарем, ты остался у меня. Твое дыхание и твое присутствие - это так мало и так много. Ты рядом; мы - как волны окрашенные бурей, и эта комната, ярко освещенная десятком зажженных свечей, слепит, искажает все вокруг.

- Куда лучше гасить свечи, чем зажигать их...Давай потушим свет...
Ты не против. Что ж... Я гашу свечи, оставляя лишь один огонек. Последний. Точно такой же, как и все, но последний, и в этом слове, "последний", столько чувств...Наверное, последнее всегда несет в себе трагичность жизни.

Смотри, дорогой, последняя свеча. Быть последним огоньком в ночи - это прекрасно. Есть ли на свете что-нибудь сентиментальнее свечи? Ну что же, давай подарим ей глупую чувствительную смерть, давай убьем ее, будем палачами света...

И вот в комнате совсем темно. Погас на улице и желтый фонарь. Глубокая осенняя ночь куполом раскинулась над городом. Мне становится холодно. Обними же меня, обними...

22.11.12.