Мачеха

  Говорили – мачеха не мать.
  Мол, чужих детей не пожалеет.
  Да и как ей этих поднимать,
  Коль своих то сроду не имеет?

  Расползалась, ширилась молва,
  Обжигая, больно раня душу.
  Падали тяжёлые слова,
  Становясь все красочнее, гуще.

  Молодая:  двадцать лет всего!
  За вдовца, с детьми – да как же это?
  Может, согрешила где чего?
  Пожалела, поспешив с ответом?

  Не модель, но вовсе не урод.
  Разве ей парней в округе мало?
  И никак не мог понять народ,
  То, что только её сердце знало.

  А оно одним лишь им жило:
  Падало от счастья и взлетало,
  Отдавая всё своё тепло,
  Женскую премудрость познавало.

  Ну а дети – как их не любить?
  Ведь они любимого частичка.
  Как без них хотя бы день прожить –
  Без таких родных, до боли близких?

  Отступила перед ней молва:
  Ведь не растерялась, устояла!
  И наградой стали ей слова
  Детские, доверчивые – мама.