Марина, не кличь меня.
Я всего горсть глины.
Что лиру твою, звеня,
Выпила, в том—повинна.
С тех пор тот безгрешный звон
Только нутром слышу.
И правды священный стон
Из альвеол—к вышним.
Ты—пена морская, я—гладь.
Что может быть лучше,
Чем в море страстей заслать
Наши с тобой души.
О, Господи Боже, отправь
С грамотою охранной
Нейронами мерить Правь,
Рдеть обоюдною раною,
Наощупь истоками чувств
Полнить людскую сушу.
В ней светоч любви так пуст,
Правда все глуше, глуше…
Но только я—здесь, а ты—там.
Должен же делать кто-то
Оплату по Божьим счетам.
Звездная это работа.
Не шли мне с небес свой зов,
В скрине моей—ветер.
И только за праведность слов
Обе с тобой мы в ответе.
24.11.20012
Марине
© Copyright: Алина Скво, 2012
Свидетельство о публикации №212112500708
Свидетельство о публикации №212112500708
Рецензии