Такое...

Как грустно до слёз, как до чёртиков грустно!
Что впору – рыдать ребёнком….
День, а может вечер… Не понять – пусто… Зима… Ноги идут не по тротуару – а по каким-то неизвестным картинам, оставленным неизвестными, но очевидно что – неприхотливыми художниками… Эти вмятые, впечатанные в асфальт белые листья!.. Всё, деревья уже почти все голы, только клёны вот, да буки… Позвякивают темными бубенчиками на ветру… Руки в карманы… Мёрзнут… Но так даже и хорошо… Никто не окликнет… И позвонить-то – и некому… Чтобы заплакать без слёз… Заплакать ребёнком… Потому что листья… Потому что небо… Потому что вдруг ни с того ни с сего один… Просто один… А дома – полка с книгами… Которые и за зиму не прочесть… Садишься, открываешь, заглядываешь – детектив, интересно… Но затем как-то сразу же – из книги улетают страницы, как те немногие оставшиеся еще на деревьях листьях… И нет никакого желания – их ловить… И только вдогонку им – «Что же вы… Так грустно ведь…» Делаешь снова глубокий вдох – ах, какой глубокий, как хорошо! И ничего больше…

Продолжаешь идти по улицам… Нет, на самом деле – по этим оброненным листьям из книжек… Или по картинам художников… Где всё вокруг – Третьяковская галерея… Как повезло! Бесплатный вход… Нет, не совсем. Цена – твоя душа… Отпускаю, отпускаю… Плачет, плачет… А глаза – сухи… Опять вечер, опять незнакомая темнота… Я так могу идти, наверное, долго-долго… Пока не приду к самому её сердцу… Не войду в него… Не окажусь там… Будучи – здесь… Пока не увижу тебя с закрытыми глазами… Почему же мы не можем просто вот так столкнуться друг с другом?.. Нет, не можем… Могут лишь души… А так – это не по-людски… Какие-то обстоятельства. Какое глупое, безжизненное слово!..

Ну вот, и опять засыпаешь… И снится всё – чем раньше был ты… Нет, верно, просто вдруг проснулся, лежишь с закрытыми глазами, лицом в подушку… И всё вдруг оно вспоминается… Как близко-близко шуршишь листом об асфальт… Потом, вроде, какая-то земля… Дышишь ей… И чувствуешь – где-то высоко-высоко – в оглушающей сини - проносятся стремительно птицы…И вдруг – ощущаешь уже как летишь… Душа, заточенная в перья и бесконечный полёт… Какие-то неизвестные человеческому глазу – картины и краски… Неизвестные носу – запахи…Что-то такое – далёкое-далёкое – вдруг проясняется на мгновение – и тут же отбрасывается назад… Но уже – запомнил… Уже – почувствовал.. То, что не отсюда… Если,  я  конечно же, здесь… А я… Где я? Я не знаю…Да и я ли это вообще? Забыл на мгновение своё имя… Как глупо, правда?! Такая вот грусть до слёз… Грусть до чёртиков… Что впору – рыдать ребёнком…