В канаве мёртвый цыганёнок
Лежал под проливным дождём,
Стеклянным взглядом из пелёнок
В небесный глядя водоём.
Как оказался он в канаве?
С телеги, может быть, упал,
А может быть, вражды кровавой
Невинным мучеником стал.
А может, это всё скинхеды,
Менты, маньяки, Толокно,
Хачи, евреи, людоеды…
Теперь уж видно – всё равно.
А люди шли невозмутимо,
Как бы, не видя ничего,
И просто проходили мимо:
«А ну как проклят? Ну его!»
И в депрессивном настроении
В своих скрывались конурах,
И забывались с облегченьем
В недолгих, неспокойных снах.
Шумя, листва летела с клёнов,
Вдали гудели поезда,
И только мёртвый цыганёнок
Не торопился никуда.
Так и лежал, пока собаки
Не растащили на куски,
А после ночью, в полумраке
Безумно выли от тоски.
Осенняя тоска
© Copyright: Андрей Черфас, 2012
Свидетельство о публикации №212112601843
Свидетельство о публикации №212112601843
Рецензии