нам пасмурные дни
Мир за окном теряет твердость линий.
День, но Луна висит в прозрачности весенней.
И под ногами лёд, похрустывая, стынет.
Морозно. Тянет в сон. Движения ленивы.
На улице обыкновенный шум стоит.
Художник пишет натюрморт со сливой:
Там лето, золотое блюдо, солнца блик.
Свидетельство о публикации №212112701345