Мы

И под могильными плитами мы спим, укутавшись в ветхий саван обрывков детских  желаний, юношеских надежд и взрослых обещаний. И нам тепло и уютно. Потому что, по большему счёту, все мы давно мертвы. И разлагаемся, обнажая скрипящие суставы. И растворяемся в вездесущей тишине, оставляя после себя неуловимый запах гниющих лепестков роз. И падаем на мощённую плитками мостовую крохотными горстками праха. Истончённые червями, пожирающими нашу плоть, мы стремимся всё опошлить.
Слуги безликих господ, умеющие говорить марионетки, мы с жадностью готовы вцепиться в глотки друг друга за блестящую безделушку. Брошенные на самую верхнюю полку в пыльном и пропахшем нафталином  чулане, мы безропотно поднимаем руки вверх и глядим в свинцовое небо. Надеясь обрести  спасение. Но всё напрасно - очень часто мы не замечаем знаков, окружающих нас.
И что есть мы? Миг, в который уменьшается вся наша жизнь. Не больше и не меньше. Сгустки желаний, которые мы не в силах претворить в жизнь. И чрезмерно раздутого самомнения.
Отчуждение - им отравлены наши сердца. Лесть, сладкая, как мёд, и опьяняющая, как белодонна… ею наполнены наши уста. Мы  не можем сказать правду, потому что мы не отвыкли это делать.
Наши глаза полны невыплаканных слёз, а руки тянутся к Прекрасному.
Но хочет ли Прекрасное соприкоснуться с дерьмом, что покрывает нашу кожу? Вряд ли.