Мне хочется быть несчастным

Глава 1. Депрессия - начало.

И снова день и снова ночь,
никто не в силах мне помочь.

Проходит день, проходит тысяча дней и ничего не меняется. Как сказал великий: «Все превращается в гранит». Только так, только так.
Я много размышлял о депрессии. Что это такое?
Он сидел в темноте. В правой руке была бутылку дешевого американского виски, а левая рука в состоянии покоя лежала на голове.
Ему было абсолютно плевать не сколько на всех вокруг, сколько на себя… А может и нет, может все было глубже и на первый взгляд не понятно?
Время от времени бутылка перекатывалась с одной руки в другую. Он брал ее так, чтобы без труда можно было оценить этикетку, потом перекладывал обратно. Подносил бутылку ко рту, делал небольшой глоток.
Ему было больно. Непонятно за что идет вся эта борьба. И сейчас он просто напивался, не зная, что дальше, не видя никакого смысла.
То, как он напряженно проводил рукой по голове, просто кричало: «так можно вырвать клок волос, какого черта ты делаешь блять?»
А ему было плевать, ну вот абсолютно наплевать: на этот гребанный мир. На мир который вокруг него, в данный момент строил какие-то планы. Этот мир  есть, но он ничего не стоит. Давно ли вы давали цену вещам? В мире нет ничего бесплатного, а мир бесплатен. Как дешевая проститутка, готовая лечь с любым за пачку сигарет или бутылку дешевого пойла, но время от времени переодевающаяся и продающая себя только в элитных борделях. Так и мир.
Этот кусок дерьма, который нас окружает, навязывает нам свое и продает себя за дорого, а мы покупаем, потому что не знаем что он стоит на самом деле.  А на самом деле –  ничего, грошь цена всему этому спектаклю. Мы так брезгливы: не едим то, что плохо пахнет или то, что не правильно сочетает вкусовые консистенции, зато мы здорово платим, за то, чтобы жить. Мы платим, отдавая себя полностью, мы рабы которым дают деньги чтобы купить у хозяина свою же продукцию. Мы платим за дерьмо, 24 часа в сутки, семь дней в неделю, 70 лет! И оно все равно не окупается.
Но есть одно: чем больше я несчастен, тем больше я понимаю суть этой затеи, этой безудержной гонки, спектакля в рваном реквизите, бесполезной жизни. И я все кидаю, вновь и вновь, беру бутылку виски и допиваю в одиночестве. Каждый раз напиваясь в хлам, я надеюсь что не проснусь утром; задувая свечи, слушая бой курантов, бросая монетку вводу, я всегда с самого детства загадываю только одно желание, не проснуться.
Или проснуться? Жизнь такое дерьмо, что и не ясно. Сон ли это или… что это вообще?
Знаете чем сон отличается от кошмара? Во сне можно делать все что захочешь. Во сне всегда направляешь свою силу благоразумно, во сне всегда есть смысл, который лежит на поверхности. И если кто-то тебя спросит там:  «А зачем ты это делаешь?» Ответ будет один, недоуменное: «Ну как же?» В этом есть великий замысел.
Никто не переспросит, все, всё поймут. Потому что они умные люди! Да, ты там гений чертов, а люди, которые тебя окружают: парадоксальны. Понимай как хочешь.
А вот в кошмаре все не так, никто не спросит в чем смысл твоей жизни, и вообще до тебя никому нет никакого дела. А кому есть дело, так они наверняка хотят тебя убить или обесчестить, поэтому ты бежишь. Бежишь от других, бежишь от себя.
Это смысл кошмара, бег. Жизнь тот же кошмар. И поэтому смысл для меня очевиден. Всегда бежать: от всех проблем, от самого себя и других.
«Отпечатки пальцев, на жизнях которых мы касаемся, не тускнеют». Так сказал великий, а я не хочу отдавать свои отпечатки пальцев. Этот человек умер, а я остался в его памяти, потом еще предъявит мне иск на половину небесного царства. Так что пошло оно все…
Мне нравится ощущать, что я это не я. Нет, наркотики это слишком узко. Для тех, кто совсем заблудился. Мое дело угробить организм так, чтобы можно было еще помучатся.
Потому что мне нравится быть несчастным.