Это Всё? Ничего

   Мне всё безразлично. Я спрятался в свой бункер, свой домик, свой личный вакуум. Я вас не слышу. Я вас не вижу. Я о вас знать не знаю. Я спрятался, спрятался за музыкой, фильмами, смехом, фальшивым естественно. Я дрожу от тех эмоций, что я не в состоянии понять, испытать - их нет, а я есть. Даже вдвое больше. Нас двое.

   Желаю вечной совести тому, кто умер у меня в голове, кто отравил мой мозг трупным ядом. Вечный стыд ему! Я прячусь. Ухожу в себя.  Мой внутренний мир замыкается кольцом, как змея, кусающая свой хвост, бесконечность, которой не существует. Не существует, как и меня, только какого из?

   Я больше не слушаю. Только шум, тонкими, пронизывающими нитями, проходящий через мои ушные перепонки, в состоянии создать видимость. Видимость того, что я до сих пор не оглох. Я - продукт этого мира. Я - то, что сейчас принято называть ФИО. Я скрылся за тонной бетона собственного приготовления, зарылся поглубже. Я - репрессия, проводимая в санитарных целях. Кто не спрятался, я не виноват.

   Я не могу быть любвеобильным, добродушным и простым. Я не могу стереть свою историю и остаться пустым, общительным, милым человеком. Я испорчен, мой срок годности истек. Человек, который не помнит свою историю, всего лишь пустая оболочка, не содержащая ничего. Человек, который ею живёт - всего лишь еще один пассивный самоубийца.

   Я то, что принято называть ненавистью, любовью. Меня даже лучше не читать. Я уже давно всего лишь псевдоним, символ. Я спрятался, скрылся, удалился, исчез, пропал, канул в лету, стал историей,  о которой никто не узнает.