Иркутск

Гром гремит, тыкаю, жму..нет все таки тыкаю в резиновые кнопки пульта. Из за грозы ни хрена не видно, рябььь. Ем вторую тарелку клубники и запиваю шампанским.Хорошо. На тумбочке рядом с кроватью вибрирует телефон. Иду в туалет... как же надоело трахаться в гостиничных номерах. Снова как и зимой с собой ноутбук, включаю, ищу картинки Иркутска. Нахожу. Ночная улица Карла Маркса...и все..слезы. Нет я не плачу, я вою...Телефон вибрирует не переставая, гром пытается раздавить стекла в рамах.Я знаю, через несколько секунд он проснется, начнет расспрашивать, что случилось, а я брошусь ему на шею и буду умалять забрать меня обратно, увезти на улицу Большую, идти со мной за руку мимо драмтеатра, на набережную, немного постояв возле Александра. Но он, смеясь и уже возбуждаясь от моей женской глупости, будет размазывать слезы по моим щекам и шептать: дурочка моя, это же Москва, здесь столько возможностей и для тебя, и для дочки, зачем тебе эта Сибирь...и я скоро обязательно приеду. После этих слов я больше не буду плакать, отдам ему горячий от пропущенных вызовов телефон и в глаза смотреть не буду.Лягу, отвернусь, закрою глаза и вспомню мои улицы, вспомню старый деревянный рынок через который мама всегда вела меня на мою набережную, просто вспомню.