Гром гремит, тыкаю, жму..нет все таки тыкаю в резиновые кнопки пульта. Из за грозы ни хрена не видно, рябььь. Ем вторую тарелку клубники и запиваю шампанским.Хорошо. На тумбочке рядом с кроватью вибрирует телефон. Иду в туалет... как же надоело трахаться в гостиничных номерах. Снова как и зимой с собой ноутбук, включаю, ищу картинки Иркутска. Нахожу. Ночная улица Карла Маркса...и все..слезы. Нет я не плачу, я вою...Телефон вибрирует не переставая, гром пытается раздавить стекла в рамах.Я знаю, через несколько секунд он проснется, начнет расспрашивать, что случилось, а я брошусь ему на шею и буду умалять забрать меня обратно, увезти на улицу Большую, идти со мной за руку мимо драмтеатра, на набережную, немного постояв возле Александра. Но он, смеясь и уже возбуждаясь от моей женской глупости, будет размазывать слезы по моим щекам и шептать: дурочка моя, это же Москва, здесь столько возможностей и для тебя, и для дочки, зачем тебе эта Сибирь...и я скоро обязательно приеду. После этих слов я больше не буду плакать, отдам ему горячий от пропущенных вызовов телефон и в глаза смотреть не буду.Лягу, отвернусь, закрою глаза и вспомню мои улицы, вспомню старый деревянный рынок через который мама всегда вела меня на мою набережную, просто вспомню.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.