Любовь...

Люди до сих пор не знают, что такое Любовь. Пишутся миллионы книг, звучат тысячи признаний, льются горькие слезы и переливается счастливый смех, шелестит тихий шепот и  разрывают тишину крики отчаяния, и все-это из-за одного-единственного чувства, сущность которого остается загадкой, со дня Сотворения Мира. Любят все. Каждый свое. Некоторые умудряются еще и чужое. Чужое даже интересней, опасней, волнующей. Хотя, свое тоже когда- то было чужим, потом — завоеванным, тешащим самолюбие, оберегаемым, а со временем  — привычным. Лишь немногим счастливчикам удается избегать стадии – надоевшее, но это уже после достижения определенного мастерства в отношениях. Вот это как раз и удручает. То, что мастерство это —  оттачивается, как будто это дело, а не полет души, не эфемерное волшебство, которому в силах превознести человека на самые вершины человечности, а может даже и дальше. Люди любят, но до сих пор не знают, что же такое Любовь…