Я мог бы стать твоим деревом

Не рисуй свои печали для тех, кто их рождает в тебе, так упоительно, как художница,
ибо нет у них того зрения, которое способно разглядеть в рисунках страсть и боль, кровь и слёзы.
Видят они лишь мазки хаотичные на холсте. Так собаки видят радугу - в чёрно-белом цвете.

Ты слишком тонкая, и каждая боль отзывается в тебе не уколом шипа ежевики, а раною от стальной пики.
Всё это - твоя художественная образность, мир же намного проще.
Мир - не орда рыцарских пик, наставленных против тебя, а всего лишь заросли ежевики, опутывающие ноги.
Ты следуешь своим душевным стремлениям, с надеждой выискивая дерево, равное тебе по духу.
Но ты в пустыне. И ты - единственный здесь путник.
И если нет дерева на пути, виновата не ты, а природа или силы, что загнали тебя туда, где поживиться можно лишь верблюжей колючкой.

Ты спрашиваешь - кто я? Имя моё Кувана. Потерянный рыцарь, что с небес смотрит на пустыню и вспоминает зыбучесть песка и сухость ветра.

Я мог бы стать твоим деревом, если бы ты посмотрела в небо. Но ты занята песком, что хрустит под ногами.

Я мог бы стать твоим деревом, но ты в пустыне...